maria vittoria news

2008-08-03T13:12:00.002+01:00

Marco Luzi “Giudizio universale se vi pare”

Con i piedi affondati in sabbie mobili, andiamo a fondo guardando in alto la luce. Luce che non ci chiama mai, ma di cui attendiamo la voce che pronunci il nostro nome. Come all’appello della scuola, almeno vorrei rispondere “presente”, esistere per quella luce che mi ignora e che l’anima vorrebbe raggiungere, mentre sento la melma fredda dal fondo abbracciarmi. Sono senza Dio e lo sono sempre stata, e la luce non è Dio… è un’ispirazione, una tensione al calore, una spinta folle senza epifania.

2008-07-22T16:52:00.001+01:00

Margi Geerlinks

Si scopre, un giorno per caso, che non si è nulla di ciò che si credeva di essere… che gli altri, specchio spietato, rimandano immagini distanti ed irriconoscibili. Comincia un affannoso gioco di riferimenti e riconoscimenti, di coincidenze che non coincidono… disordine totale di elementi… nulla rientra più nei confini che aveva, nuove cose hanno cambiato l’assetto, e noi siamo poliedrici membri di un poliedrico ambiente, parti disperse di cui non abbiamo coscienza, confusione di dati giudicati da altri i cui dati sono confusi. Alla ricerca di una seppur piccola realtà oggettiva si annaspa… chi è chi e chi guarda chi… un mondo di occhi miopi od eccessivamente acuti, senza leggi né regole… siamo migliaia di persone costrette in una sola unica forma, migliaia di volontà che si intersecano in noi a seconda di quale altro incompleto miscuglio umano ci sta giudicando. Dunque… nella confusione totale tutto posso essere e tutto non sono… non ho umani confini, nessun limite… non sono ascrivibile o descrivibile… nulla in assoluto… tutto se contemplo l’ipotesi altrui… chi vede cose, chi altre… mai nessuna di queste la sento coincidere… siamo sfuocati. Nessun abito tagliato da sarti maestri sarà mai pelle… e quale sarà la mia pelle…

2008-06-22T11:34:00.001+01:00

Maurice Scheltens “Bouquet”

Quel mattino in cui il tempo ci sorprende… e ci trova così come non ci si era accorti di essere, con una lunga vita addosso, un pesante bagaglio di ricordi, ed i segni in volto di recente freschezza. Standing still… still life… Ancora qualche guizzo che in questa età di mezzo appartiene vanamente alla giovinezza, e qualche segno che ci trasporta dove non vorremmo arrivare. Fiori densi di linfa eravamo solo ieri…
La consapevolezza ci salverà dall’inutile e cattiva impossibilità fisica che ci attende e ci renderà ancor più duro viverla. La doppia faccia delle cose… così difficile da comprendere ed accettare…
Giungere dove si sorride al dolore… è il traguardo prima del non io… dunque che fare? E’ talmente cretina tutta questa vita… un cammino tra pietre taglienti… dal non essere che ci ha proiettati qui al non essere verso cui si arriva e nel mezzo la cattiveria del vivere.

2008-06-12T12:36:00.001+01:00

Franko B, “Home”

Si è ancora nello stesso luogo... come se non si fosse mai partiti. Si riconosce ogni cosa, e tutto va da sé. Dimenticate parentesi di viaggi, dimenticate fantasie, dimenticati odori... tutto di ieri e lontanissimo. Si aderisce alle cose conosciute come al seno di una madre immobile, in posti in cui ogni oggetto è prima dentro noi che lì dove è sempre stato e ne possiamo percorrere ad occhi chiusi ogni contorno, e sappiamo esattamente su quale suo lato la polvere si sia posata, e ne avvertiamo sotto ai polpastrelli la liscia sensazione… ad occhi chiusi si potrebbe camminare in questo luogo, nel buio più profondo senza incontrare ostacoli. Della nostra vita e del nostro sangue, dei pensieri acuti e del dolore, è primo ed antico testimone, scrigno di ogni corporale bassezza e di ogni altissima preghiera. E’ il vento che ci riporta qui, quando cambia inaspettatamente direzione, come il giorno in cui ci ha allontanati. E’ quel vento cattivo che ci sbatte come vele alla deriva, che sfregia i nostri volti portando con sé ruvide polveri dal deserto… è l’inquietudine di Ulisse, l’ansia delle Colonne d’Ercole, l’illusione di altre rotte ed altre fantasie, il nostro dentro maledetto che non vuole riposare… ed il riposo dolce e forzato del ritorno.

2008-06-07T18:39:00.001+01:00

Paul Winstanley “Nostalgia 3” olio su lino

Le cose perfette nascondono inganni… eppure seducono. Ci si lascia portare pur sapendo, pur avvertendo… Ma di quella perfezione si ha bisogno una volta almeno nella vita e si gioca scoprendo le proprie carte, scoprendo tutto. Come San Sebastiano nudo in attesa del dardo che brucia la carne… guardando chi tiene teso l’arco… sperando che non scagli la freccia, ma con la consapevolezza che quella freccia, a poco, trafiggerà il nostro povero petto. E allora, in quella breve corsa, nel tempo brevissimo che impiegherà l’arma dall’arco a me, cercherò di prendere tutto, respirerò l’aria a pieni polmoni. Poi eccola, un sibilo, un dolore acuto… atteso dolore… conosciuto dolore. Annientata chino il capo… ed attendo la prossima da un tiratore esperto di cui già sento i passi da lontano… arriverà e mi troverà ancora qui, legata al bisogno disperato di chi un giorno proverà pietà ed abbasserà l’arco prima di tirare… e mille altre frecce passeranno attraverso il mio cuore… prima o poi una di esse sarà l’ultima… e la fine sospirata.

2008-05-26T12:57:00.001+01:00

Harima Midori

Da qui, da lontano… tutto è miraggio, illusione ottica. Senza il conforto del tatto i pensieri seguono percorsi a cui la distanza lascia troppo spazio. Cammino con scarpe pesanti dentro l’anima che piange e provoco volontariamente ferite al mio cuore… voglio giungere al fondo, a quel dolore che impedisce altre insicurezze perché totalizzante, assordante… un modo per scacciare altro dolore forse più insopportabile… quello che potrebbe venire quando sarò distratta, quando avrò voltato le spalle. Gestisco le ferite con la stupida illusione di poterlo fare… e tu mi colpirai con qualcosa a me sconosciuto, una pietra, una parola, l’assenza…
Da qui sei meraviglioso ed orribile, al centro di un punto lontano, confuso nella forza dei pensieri che si arrotolano tra le pieghe della realtà e vanno verso mondi complessi in cui la parola “fiducia” si perde nello stesso luogo della parola “paura”… e danzano, si scambiano, si avvicinano e si allontanano.
Da qui ogni mostro è più spaventoso ed ogni sogno più soffice, da qui potresti essere soltanto una proiezione di qualcosa che mi sta alle spalle… sono nella caverna e saluto Platone con un sorriso.

2008-05-20T09:46:00.002+01:00

Spencer Tunick, “Dusseldorf” 2006

Aderire alla terra… tremare se trema, avere freddo se l’inverno la copre di ghiaccio, caldo se nel centro della volta celeste il pianeta di fuoco la colpisce di raggi… aderire alle cose così come sono, senza cercare scappatoie, essere piccole umili bestie senz’altra esigenza che sostentarsi, essere architettura di carne per sostenere questo semplice equilibrio delle cose…
Invece la coscienza ci trascina in luoghi oscuri che stravolgono stagioni e percezioni, ci elevano a presuntuosi stati dai quali, dolorosamente orgogliosi, perdiamo il senso elementare del vivere e ci sentiamo falsamente unici. Dovremmo uccidere il pensiero inutile e ricordare di bere, mangiare, dormire… senza tante domande, senza sguardi cosmici… allora forse si toccherebbe la vera saggezza… quella che accetta questo vivere pesante per il tempo dato, che si adegua senza ribellioni prive di epifania, che trascorre, trascolora, trascende… come foglie e come semi, come biologici prodotti privi di quel senso che vorremmo… illusi viaggiatori senza destinazione… tutto qui.

2008-05-16T09:34:00.002+01:00

Justine Cooper, “Reach”, MRI, film, plexiglass, 2000

Questa notte mi sono innamorata. Nessuna resistenza… un liquido moto verso uno stato altro, una deriva dolce. Al buio cercando di riconoscere oggetti la cui forma non ricordo, vado con lentezza, decifrando con le mani ogni cosa che incontro. Sfioro morbidezze. Seguo odori che conducono ad antiche memorie vestite di nuovo. Tu sei davanti a me e mi apri le strade, incanti con parole magiche di cui avverto gli impulsi nel cuore… Orfeo e la sua lira… Euridice ed i suoi passi. Verso quale Ade non so.
Di mondi in mondi è il nostro andare, di terra in terra, con le parole di Kavafis che girano in testa, una Itaca sognata che sogno in fondo non è, con forti ma innocenti tremori, con grandi desideri motori di ogni piccolo luogo conquistato.
Questa notte mi sono innamorata. Nessuna resistenza… a te che sai senza coscienza schiudere ogni cripta, che sei l’equilibrio mentre io cammino su di un filo insicuro, che ad Itaca sai come arrivare, mentre io ancora la cerco all’orizzonte. Io so soltanto che nulla esiste con un nome.

2008-05-12T12:24:00.002+01:00

Nazif Topcuoglu “Throwing book”

A spezzare l’andatura lenta c’è la vita con le sue cose che accadono e modificano assetti che parevano già sicuri. Siamo generatori incoscienti di eventi, motori che rinnovano se stessi e affidano alle stelle ogni responsabilità. Siamo agenti stupidi, ma abbiamo ogni potere tra le mani. Ci conserviamo attraverso espedienti che controlliamo con precisione, muoviamo i pianeti del cosmo come ci piace… organizziamo le cose del mondo seguendo impulsi che non sappiamo riconoscere… ma forse il fascino è questo: poter dire mi è capitata una cosa… e non accorgersi di averla determinata.

2008-05-07T15:36:00.003+01:00

Tom Przondzion “Die Letzte Generation”

In cerca di luce, perché sono nel buio. Qui un grigiore pesante e denso preme su di me e vuole coinvolgermi. Ma, ancora per poco, mia è la ribellione, mia la richiesta di aiuto, mia l’utopia. Oramai vado e sparirò solo tra un passo. Uno sguardo appena, commosso, mi sono voltato a cercarti, verso di te che forse qualcosa puoi fare, verso di te che sei come luna. Cosa c’è lì dove tu sei, cosa dietro di me, e cosa incontrerò dopo, nell’oscurità, quando ormai ti avrò persa…
Sono stanco, stanco di chiedere e di consumare speranze. Sono ormai preda del nero e, rassegnatomi a lui, lo seguo… e sia ciò che sarà. Ma ancora uno sguardo, sia l’ultimo, commosso, in cui ancora tradisco tristezza. Ancora un lampo, che non ricorderò nemmeno, ancora la luce di un mondo che mi ha lasciato andare via… ed io voglio andare.

2008-05-03T16:39:00.002+01:00

Kristian Burford, “12:17 pm, Melissa, after putting her baby son to sleep, was continuing renovations on her new home. Before she had finished her painting she was distracted by an engagement in a new sexual act”, 1998

Senza nessuno, senza ricordi nè pensieri, senza alcuna dedica… autosufficienza grata a se stessa, che sfiora irraggiungibili loughi puri, stati dell’animo senza ferite, nè mancanze, nè nostalgie.
Tutti e tutto fuori, come in un’alcova silenziosa ed ovattata, come sulle nuvole con leggerezza, come in un viaggio in luoghi caldi.
Si rapisce sè a sè in spazi di tempo così reali e così immaginari… è un regalo che ci si concede senza badare a spese, una parentesi in cui dar vita all’intero nostro composto corpo-mente e riprenderci ciò che qualcuno, a volte, tenta di rubare.
“Pensami” hanno detto… ma non li penserò… niente altro che questa reale vita tutta mia, conquistata oltre le terre conosciute… lidi che solo io conosco ed ho esplorato… su cui stranieri mai giungeranno a calpestare sabbie senza orme.

2008-04-30T15:32:00.001+01:00

Margot Quan Knight “Wine”, from the Veins Series, 2005

C’è un luogo in cui sangue e vino si incontrano… al largo delle risa, degli sguardi che indagano, oltre gli scogli, verso l’orizzonte.
C’è un momento preciso in cui sangue e vino si incontrano… quando tutto inaspettato avviene, quando, durante un percorso, un soffio cambia lo stato delle cose e suona un rintocco.
Dopo… dopo… le notti si spalancano e scivolano, si ammorbidisce il tempo e lo spazio si dilata, si bagnano lenzuola di dolore e felicità, il bianco immacolato si macchia di vita e di storie di millenni che si gettano intensamente e si coagulano. Abbandonate, le membra compiono riti che hanno l’odore del sangue ed il sapore del vino, che trascinano dentro un imprecisato magma ogni dettaglio. Si segna il tempo, si segna la vita, si graffiano specchi, tra le mani si stringe il nucleo.
Poi capita di dormire su cuscini che conservano odori, e come per magia, la prima luce rischiara il parco dei giochi che ci ha visti bambini.

2008-04-17T11:07:00.002+01:00

Antonio Rui Pinto “Corpo Comunità”

Come risultante di una storia i cui dati si disperdono e si sommano e producono effetti: io sono. Si nasce da uno sfilacciato rapporto causa-effetto, da disordinati elementi che si riuniscono in modo casuale, da chi ha incontrato chi e fatto cosa. E tutto avrebbe potuto andare diversamente… ed io, così come mi conosco avrei potuto non essere. Si annaspa nella storia cercando appigli, si riuniscono disperatamente tessere di mosaici alla ricerca di qualche punto fermo dal quale cominciare il gioco del riconoscere il sé e dargli una collocazione. Naufraghi assetati che avvistano qua e là nel mare scogli senza trovare mai terra… è antico il bisogno di appartenere a qualcosa di certo e distinguere sé in un ambito proprio caratterizzante... già le antiche gens…
E da un impasto confuso che ci ha dato vita, come se non fosse sufficiente, comincia la nostra confusione personale… un dedalo di strade e di scelte, di responsabilità possibili… oggi siamo ciò che non eravamo ieri e che non potremo essere mai più… e non ci resta che accettare l’incertezza… beati gli stolti perché non sanno quello che fanno.

2008-04-08T11:11:00.002+01:00

Han Lei “Fictional Portrait”

Un campo stretto, una bolla. Ingrandita e deformata una piccola porzione sfuocata di un’intera persona… quanto basta per avvertire la malinconia di uno stato d’animo, la tristezza ed il suo silenzio. Si rimane fermi senza cercare parole impossibili, senza guardare nulla, nutriti del proprio “dentro” commosso, isolati dai passi rumorosi del mondo.
Un racconto intenso si chiude dentro una goccia di vetro, un momento dilatato in una sola immagine contratta. In fondo non c’è bisogno di definire particolari per dire qualcosa.

2008-04-01T16:25:00.001+01:00

Daniela Perego

Di linfa e di umido è fatto questo mondo. Di pensieri che cercano silenzio è forse fatto l’uomo… uno dentro l’altro come scatole cinesi, pensieri tra l’odore di muschio, vesti leggere perché il corpo non ha bisogno di ingombri, capelli come fronde di alberi parlanti. E’ il respiro il nostro dialogo, quel ritmo ampio e profondo che si scambia con la natura immensa, qui in questo luogo dove nessuno potrebbe trovarmi, io che sono tronco e muschio, insieme a questi amici cari. Io che in fondo, in assoluto, nulla sono… esisto di volta in volta: dipende da dove mi trovo, da chi mi guarda… Oggi sono natura spogliata di ogni collana, sono silenzio libero, sono pelle e vita semplice e, se sono, se privata di confronto con altre parole ed altri pensieri ancora sono persona, non so.

2008-03-26T01:14:00.003+01:00

David Lachapelle

Con quelle orribili calze galleggi, orribile donna normale. Con un orribile colore di capelli, ed un’orribile gonna, un’orribile maglia viola e orribili scarpe… somigli a tutte le donne…quelle che al mattino vanno al mercato e tornano a casa con la borsa piena di pane e carciofi, che cucinano per il marito ed i nipoti e raccontano pettegolezzi a quella del piano di sotto. Sei il rifiuto cosciente di tutte le donne, conosci ogni cosa dei peggiori programmi che la tv manda al pomeriggio, quelli per piccole casalinghe grigie. Vivi l’orribile normalità assimilabile al quartiere popolare in cui consumi ogni giornata… ed infatti galleggi… o vai a fondo?
Verità.

2008-03-18T13:52:00.002+01:00

Nicole Hassler, Compact Powder & Make Up

Raccontare la femminilità in un riassunto tanto controllato quanto efficace, elegante e sintetico è un’operazione artistica audace. Come dire che una sola cosa sta all’intero senza possibilità di confusione, ed abbracciandone migliaia di sfumature… come il rosso sta al sangue con tutte le implicazione che ne seguono. E’ una contrazione assoluta, una sintesi difficile.
Così la tavola dei colori di un fondotinta rimanda al complesso mondo della sensibilità femminile e descrive un intero senza tralasciare nessuna sfumatura: contiene la dolcezza, la vanità, il piacere, il desiderio, il pudore… Nelle loro dimensioni ingigantite ognuno di quei toni puri sembrano voler coinvolgere tutto l’universo delle donne, e dichiararne l’universale esistenza, raccontare di ognuna singolarmente parlando di tutte. L’equilibrio compositivo è forse una ricerca, come l’utopia di una terra felice, come un punto della vita cui forse non si arriverà mai, il silenzio ricco della maturità quando la si immagina prima, perché poi, una volta raggiunta, non ha nulla a che vedere con la stasi, almeno quella del cuore e dei pensieri.

2008-03-12T13:22:00.001+01:00

Andy Wildi, “Die Fahrenden”

Se tutto fosse così calmo… se ogni semplice oggetto fosse al proprio posto… è l’altra faccia della noia… un tranquillo e rasserenante ordine, anche in cielo, dove le nuvole non sono altro che disegni di zucchero, e sul mare, dove l’acqua è piatta macchia azzurra, e sulla spiaggia che è definito confine pallido.
Una casa viaggiante si è fermata qui, nella quiete, alla ricerca di un silenzio sereno. Si è fermata dove nulla disturba la pace, dove tutto ha contorni precisi, dove il sole non brucia, dove si può immaginare un sogno, dove il paesaggio è specchio di una ricerca interiore.
C’è una soglia della vita oltre la quale le onde devono fermarsi, i colori farsi tenui, il respiro profondo… e prima o poi si allontana anche l’eco rumorosa ed il ronzio dei tumulti giovanili. Come lontana è quella piattaforma all’orizzonte, in cui senza dubbio, tra impeti ferrosi assordanti, l’uomo fatica.

2008-03-09T17:05:00.006+01:00

E’ nella natura delle cose: l’uomo adulto ha responsabilità e capacità di decisione. Ma Vénera Kastrati vuole andare a fondo: rifiutando l’idea che l’uomo risponda unicamente a bisogni ancestrali, alle esigenze imperanti di una vita spesso cattiva e priva di scrupoli, cerca le cause dei suoi impulsi, della sua abdicazione all’amore da cui fu generato. Esplora, con convinzione, le fasi educative dell’infanzia, come se cercasse qualche giustificazione, seppur lontana, seppur flebile, seppur difficile... crede fermamente nella “tabula rasa” di ricordo filosofico, nell’idea che l’uomo sia generato da ideologie pedagogiche, sociali ed economiche ancor prima che da una natura indiscutibile.
La donna “produttrice” dell’umanità, se inizialmente è soltanto indistinta matrice, pur spinta da amore, si trasforma, nella sua funzione di madre educatrice, in matrice di carattere, e di conseguenza, di uno stampo sociale collettivo che fagociterà lo stesso amore da cui fu generato. La donna morirà per la stessa mano dei suoi figli… o per la stessa mano dell’educazione che ai suoi figli ha inconsapevolmente dato, seguendo la tradizione, la storia, ciò che le è semplicemente stato tramandato.
L’uomo è capace di guerre devastanti, di una possibilità decisionale che assume evidenza nella storia e nella cronaca quotidiana, del rifiuto dell’amore da cui nacque. La donna, in fondo, rimane capace di generare e di dare amore ma, nella sua funzione a dimensione familiare intima e tacita, ha un’importanza rilevante nella futura emancipazione umana.
Quali sono le conseguenze di un’impostazione educativa tradizionale? E’ la donna stessa, la madre, la produttrice di mostri nati da un primario impulso d’amore?
Alla ricerca delle possibili varianti umane, la Kastrati analizza in prima istanza le fasi infantili di ciascuno di noi. Attraverso i giocattoli che vengono assegnati ai bambini, siano essi maschi o femmine, già individua germi di un futuro caratterizzante. Attraverso le scelte commerciali delle grandi industrie produttrici di giocattoli, la madre educatrice sceglie quale gioco donare ai propri figli. Così Vénera Kastrati dedica parte della mostra ad una bambola rifiutata dal mercato occidentale perché nera, ai prototipi di plastica di uomini armati e potenti che, in forma di personaggi invincibili, vengono donati ai maschi perché possano inscenare le loro battaglie immaginarie.
Mettendo in atto tecniche diverse, dal video, al disegno, alla fotografia, la Kastrati costruisce un percorso teso a focalizzare riflessioni ed a creare dubbi, a stimolare i sensi sia intellettuali che percettivi, coinvolgendo il più possibile il visitatore in un ambiente scenografico che lo avvolga e lo renda partecipe.
Il fulcro della mostra è un grande pannello di plexiglas su cui è dipinta una madonna-madre, ed attraverso cui l’immagine di ogni spettatore viene proiettata sulla parete: ognuno di noi è figlio di una grande madre, di una figura assimilabile in un indistinto prototipo generatore. Il video, altra parte fondante della mostra, insiste sul concetto di madre generatrice ed inconsapevole distruttrice, sull’innocenza dell’amore materno e sulle sue conseguenze storico-sociali.
Il filo artistico conduttore della mostra è l’ultima ricerca della Kastrati dedicata all’ombra. Ognuna delle sue opere è doppia, si sdoppia appunto proiettandosi, si insinua e si deposita su altre opere e genera così l’idea della diversa faccia delle cose e della connivenza una nell’altra delle diverse possibilità. Come a dire che ogni individuo è la risultante della propria origine educativa e degli eventi successivi che ne vengono generati. Ogni cosa ha un retroscena e degli effetti.

Maria Vittoria Berti

VENERA KASTRATI

THE WOMAN PRODUCES THE MAN
THE MAN WILL KILL HER

a cura di Maria Vittoria Berti

GALLERIA PIVARTE
dal 29 marzo al 22 maggio 2008

INAUGURAZIONE
2 marzo ore 18.30

via Azzo Gardino 8, Bologna
www.pivarte.eu

2008-03-05T13:30:00.001+01:00

Christian Rainer “Installazione” 2003

Il legno torna ad essere albero, riprende la sua vita naturale… ramo attorno a cui la vegetazione si avvolge. C’è all’origine il riconoscimento spontaneo di qualcosa di comune, l’accondiscendenza di uno, quello che ormai ha irrimediabilmente cambiato stato, e la cecità dell’altro, quello che non se ne accorge o si ostina a non accorgersi. Come esseri vivi che non hanno mai smesso di esserlo, come umani che avrebbero bisogno di rifugiarsi nella loro piccola anima pura e di farsi abbracciare dal calore illusorio del passato e di una certa condizione che credono di conservare nel cuore.
Freud chiamava “Sentimento Oceanico” quel particolare stato d’animo in cui si fa forte il bisogno di rientrare nel grembo materno e di recuperare la rassicurante onnipotenza infantile. Ma è ostinazione, stupidità, incapacità di aderire alla vita. Può durare un soffio di tempo, ma poi, dopo quel soffio, la delusione della realtà è ancora più forte. Come due amanti che si svegliano nel rumore cittadino e si disperdono inevitabilmente nella vita.

2008-02-21T13:39:00.002+01:00

Justine Karland “Cyclone” 2001

Dall’orizzonte una macchia… arriverà dal mare, da un lontano sconosciuto… sarà il nostro sguardo a materializzare il desiderio e rompere la noia. E’ umida l’aria e fredda… la salsedine cristallizza ogni cosa vivente… non c’è nulla da dire né nulla da fare. La stasi non si corrompe. Costruire zattere? Si infrangerebbe il sogno… per essere tale deve realizzarsi da sé, da un grande miraggio che noi stessi, con la potenza dell’immaginazione, faremo apparire dalla distesa d’acqua oltre la quale non conosciamo terre. Questo è il nostro piccolo mondo, e, con sincerità, non vogliamo affatto uscirne, perché gli dei scenderanno su questa spiaggia grigia e porteranno qualche meraviglia in dono. Qui non c’è alcuno che abbia doti divine… si sposta tutto al di fuori di sé, invocando ognuno i sogni dell’altro. E si consumerà la vita, senza esserci mai spostati da queste pietre e da questo luogo. I sogni non colmano il vuoto, a volte ne allargano la dimora, ed il vuoto diventa ancora più grande.

2008-02-18T23:35:00.001+01:00

Andrzej Dragan “Marta”

Nella tua orribile bellezza scaldi il cuore. Che sia pietà, che sia compassione, che sia dolore… il fascino di ciò che si teme ha una forza incontrollabile. Eppure c’era, ci sarebbe stato, un momento preciso in cui fermarsi. Quell’attimo prima del quale non c’è ancora nulla e dopo il quale è tardi. Il tempo perfetto, il perfetto rintocco, la mezzanotte di una fiaba, le 0.00 che finiscono in un soffio.
Dopo è solo una discesa al rallentatore, un lento cadere senza fondo.

Tu hai cominciato la discesa, e cosa devo dire io, che posso solo guardarti consapevole… non posso dire nulla che tu già non sappia. Un avvertimento avrebbe un suono stonato, una preghiera sarebbe solo un mellifluo buonismo. Ma non è facile guardarti da questo mio distante punto di vista, e domandarsi perché ogni tuo fare sia geniale ed ogni tuo disfare sia assoluto.

2008-02-11T17:20:00.001+01:00

Dodda Maggy “Stella” fotogramma

Da un museo svizzero sono state rubate opere di Gauguin, Cézanne, Manet…
Resteranno chissà per quanto tempo nel bunker di un qualche pazzo ed anonimo collezionista, uno che non ha scrupoli, un visionario tanto egoista e folle da commissionare un furto degno dei migliori colpi di Diabolik.
Eppure… non sono per nulla politically correct… quel grande fanculista ha fascino… qualcuno nel mondo è stato capace di tanto per possedere qualcosa che ad altri farebbe solo sorridere… qualcosa di invendibile, impossibile da mostrare… il massimo rischio per un godimento profondo dell’anima confusa… quasi certamente nulla a che vedere col danaro… gli autori di quelle tele ne sarebbero compiaciuti.
Ogni notte entrerà furtivo nella stanza delle tele proibite, con le viscere in subbuglio, la fronte imperlata di sudore, piccoli tremori alle gambe ed alle mani… commosso fino al pianto, o eccitato, fisicamente eccitato… una malata apoteosi di se stesso…
E’ pazzia amante, furore… ha qualcosa di sublime.

2008-02-09T13:32:00.000+01:00

Sonja Braas, "The Quiet of Dissolution"

Quiete plumbea, quiete sfuocata… un abbandono che apre le mani cui sfugge il controllo. Senza un punto su cui centrare ogni cosa gli orizzonti si aprono oltre ai confini, infinite sono le possibilità, grandiosi i panorami. Dallo sguardo “alto”, verso ognuna delle proiezioni, tutto appare nella sua propria meravigliosa imprecisione. Ma ci vuole coraggio. Bisogna smettere di controllare attraverso la catalogazione, la definizione… smettere di costringere ogni cosa a sé, non voler piegare alla comprensione tutto ciò che ci vive intorno. E poi la quiete… in cui il vago caos ha un suo ordine o disordine diverso da quello dei nostri ambienti privati, in cui tutto vive con tutto, in cui non riusciamo a comprendere… accettare ciò che non ha le nostre dimensioni e che sconvolge le regole… dopo, solo dopo, arriva la quiete.

2008-01-29T11:58:00.001+01:00

Bettina Rheims, “Le lait miraculeux de la Vierge”, Mars 1997

E’ con generosità, con dolcezza, che si offre in dono il proprio sangue… come nutrimento senza il quale nulla sarebbe possibile. Il tuo sostentamento per il mio sacrificio. Nessuna tua colpa, nessuna mia bontà, nessuna richiesta. E’ così e basta, nemmeno un gioco di forze opposte. Si tralascia ogni cosa che ruoti attorno al nucleo…rimane una linea pura, fatta di poco, in cui non si contano le parole non dette, e quelle dette si snodano in un discorso breve, ma è una scelta. La tua distrazione e la mia attenzione, tu che guidi ed a volte incontri il mio percorso, tu che sei pietra ed io che sono nuvola, la tua fame ed il mio sangue miracoloso, appunto. Tu figlio prodigioso, ed io madre amorevole.

2008-01-25T21:57:00.000+01:00

Robert Mapplethorpe, “Calla”

Ti voglio regalare una meraviglia limpida… intensa e vera. Non basterà a ricambiare tutta la limpidezza, intensità e verità che tu mi hai donato, ma nulla potrebbe bastare per pareggiarle. Raramente ho avuto tanto. Raramente si incontrano cigni tanto bianchi e belli e puri. Raramente la vita ci fa doni tanto grandi. Hai bellezze infinite che ho avvertito da un giorno… quel giorno in cui mi chiedesti come potevo sapere che tu avessi freddo. Questa notte la tua meraviglia era tra le mie mani… ne farò tesoro.

2008-01-20T23:03:00.000+01:00

Nobuyoshi Araki

Ti penso e ti aspetto da questa finestra… prima sarà la tua ombra da lontano ed il rumore dei tuoi passi, poi la tua figura nitida. Ti sentirò salire fino a qui con il tintinnare delle cose che tieni nella tasca. Il tempo è noioso senza te, inutile. Tu sei ciò cui gira intorno la vita, l’unico fulcro, l’attore della mia scena. Ti attendo come ogni cosa ti attende in questa casa, con lo stesso silenzio, la stessa immobilità. Stringerai i nodi…se ti accorgerai di me. Ascolterai i miei sospiri guardando da lontano, aspetterai che io compia ciò che hai comandato… se comanderai. Non avrò nulla da dire, non mi sfuggirà alcuna sillaba amorosa. Ma se vorrai reciterò ogni verso dei poemi antichi, mentre le corde ruvide mi segnano il corpo. Ci deve essere un mondo vivo e sconosciuto oltre a questa condizione, ma questa stasi è come un mare di latte, bianco e fermo.

Ancora non ritorno. Mi dà i brividi pensarti senza movimenti, costretta dai nodi che io stesso, con un rito lento, ho stretto sulla tua pelle sottile. E’ da qui che raggiungo il piacere più grande, da lontano. Immaginarti senza possibilità, senza scampo, senza altro che la mia assenza. Lo so che mi attendi con la gratitudine del silenzio, sottomessa ad un pensiero… è questo che mi riempie la bocca di un gusto acido, che eccita i miei sensi. Tornerò camminando lentamente. Sentirai i miei passi ad uno ad uno. Poi mi fermerò per farti tremare mentre anche io tremerò e l’attesa si farà più densa. Entrambi sentiremo nelle orecchie il cuore battere con colpi profondi. Riprenderò il cammino verso te e salirò fino a quella stanza in cui tu sei chiusa ad ascoltare ogni fruscio misurando la distanza… sulla mia, sulla tua schiena piccole scosse elettriche. Aprirò la porta, allora tu sarai una fiammella accesa. Toccherò con la punta delle dita le tue parti sensibili, sposterò un poco la corda doppia che ti ho stretto tra le gambe. E mi fermerò a guardare. Poi uscirò da quella stanza e richiuderò la porta.

2008-01-14T13:51:00.001+01:00

C’è una nerezza segreta nelle cose bianche. Sono ombre che prima o poi tendono a rivelarsi, oscurità che si schiudono, simboli che si incamerano in noi, si depositano nell’inconscio immenso fin da bambini e poi si manifestano nell’attimo esatto in cui si prende coscienza delle cose. Quelle fiabe fantastiche intrise di grandiosità, magia, sogni, incanti e attese si spalancano all’improvviso dinanzi ai nostri occhi con tutta la loro verità, stravolgendo spesso il loro senso apparente, caricando ogni dettaglio di un profondo che ha la densità della vita ed il peso della consapevolezza. Alice si risveglia dal sonno ed il bambino di legno si fa bambino in carne ed ossa... passaggi, archi simbolici attraverso cui la vita ci ha mostrato se stessa, strappi e nuove balze cucite… Tutta la vita è costellata dalla nostra continua nascita e dalla nostra continua morte: molti passaggi che ci cambiano, modificano gli strati di cui siamo composti ed uccidono i sogni della nostra precedente pelle.
“Le Fiabe e il Disincanto” vuole essere un’indagine che si svolge sul punto di frattura tra i sogni e la realtà, l’età infantile e l’età adulta, lo scarto inevitabile tra ciò che un tempo ci si attese ed il rapporto con le cose che realmente hanno atteso noi, l’interiorità che conserva un angolo azzurro ed il mondo esterno che ci sbatte in faccia le proprie durezze, il confronto tra l’io che crediamo di essere e l’io di cui dobbiamo prendere coscienza, il doppio aspetto delle cose. Ognuno dei sette artisti chiamati a partecipare alla collettiva, alcuni dei quali molto giovani, ha interpretato secondo se stesso quell’atto di crescita e di disillusione, con differenti tecniche e differenti intenti, esplicando aspetti diversi e spesso difficili, giungendo a diverse conclusioni. Si viaggia così tra le metamorfosi dei personaggi di Elena Rapa, malinconici esseri a cui la coscienza ha donato sembianze che non sono più né umane né fantastiche, caricate di un forte spessore psicologico, rimaste attonite perché sorprese a metà di quell’evoluzione genetica che le sta modificando, come se qualcuno avesse d’improvviso aperto la porta del laboratorio in cui si compie il mutamento, piene di impaurita poesia, ancora sospese tra l’incanto ed il timore dell’ignoto mondo a cui sono destinate, e la violenza con cui Oscar Colombo ci racconta di quanto attimi che battono per noi senza alcun accento bastino perché, per qualcuno, tutto si annulli e si compia. Pochi minuti, pochi soltanto, per dare fine a tutto. Una sequenza breve, in quattro atti sintetici, in cui l’orario segnato ci tiene stretti alla brevità in cui l’azione si svolge, da guardarsi tutta d’un fiato come una striscia di pellicola. Del suo personaggio ci racconta solo l’attimo estremo, il momento più lungo, che per noi non è altro che un quarto d’ora senza significato.
Legato invece da sempre a tematiche sociali, Totò Cariello racconta del disagio di bambini che, a causa di gravi difficoltà patologiche, non potranno mai imparare a leggere ed a cui sarà negato il piacere di un libro di fiabe. Così, attraverso i loro disegni, tenta di entrare se possibile in quella realtà “diversa” per condividere un racconto nuovo. Allo stesso modo, nella grande tela “Girotondo” si interroga sul mondo che lasceremo ai nostri figli, sul senso di responsabilità che gli adulti hanno nei confronti della terra che abitano e che consegneranno al futuro, su ciò di cui gli occhi di noi grandi dovrebbero avere coscienza mentre quelli fanciulli continuano a sognare.
Manuela Santini alza un canto notturno ai corvi che popolano il buio, cattura l’oscuro che è insito in ogni fantasia, esterna il doppio senso delle cose puntando un faro nella notte e svelando le ombre che vi si nascondono… come scoprire le carte coperte dei simboli, provare a giocarci, provare a far sorridere i mostri, perché ciò che è conosciuto attutisce la paura. Il suo personaggio dai grandi artigli è in realtà un innocuo malinconico errante che si aggira tra i sogni per adire a nuove conoscenze guardando in faccia le ombre della notte. Alla ricerca del lato nero della fantasia e della frattura in cui essa si trasforma in coscienza, si dedica anche Erika Latini, il cui segno quasi nevrotico associato al ricamo usato con la stessa forza, la sua linea che ininterrotta rincorre l’immagine, fanno vibrare le cose di un sottile terrore, dischiude alla percezione qualcosa di sconosciuto. Il paese delle meraviglie di Alice, così come la casetta nel bosco di Biancaneve, perdono la loro aura di luoghi protetti dallo stupore che tutto incanta, e si solcano di minacciose crepe attraverso cui trapela un’angoscia quasi scaltra.
In modo forse più ingannatore lavora sul doppio senso delle cose anche Silvia Ruata che mette in scena oggetti installanti dall’aspetto particolarmente accattivante. I suoi sono gli animali dei “Musicanti di Brema” che si ribellarono ai padroni, simbolicamente il passaggio alla crescita. Più o meno delle dimensioni originali e completi di guinzaglio, è possibile portarli a passeggio come fossero animati, ma lo pneuma non ha dato loro alcuna vita, non sono altro che finti simulacri, ingegnose macchine ammiccanti. Estrapola contraddittori aspetti anche Emanuela Bartolotti con i suoi giocattoli fotografati, le sue bambole di cui vediamo solo i capelli o i piedi, i suoi piccoli oggetti che si dilatano o si restringono con la stampa, inafferrabili, a tratti oscuri, dai colori caramellosi ma impossibili da prendere. Quei capelli azzurri sembrano galleggiare senza peso e senza vita, le gambe sottili di Barbie pendono su sfondi indefiniti, e dal suo baule rosa dei giocattoli non escono altro che le immagini dei giocattoli, la loro idea dunque, la loro finzione.
In debito con le ultime tendenze dell’Arte Contemporanea in cui è entrato un certo estetico mondo fanciullo, che tanto ha in comune con il cartoon e l’illustrazione e che, fatte le dovute differenze da questi ultimi, carica le immagini e l’innocenza di valenze e significati profondi, questa mostra collettiva cerca di puntare lo sguardo su alcuni aspetti di quei particolari “modi” artistici attraverso una possibile lettura.

Maria Vittoria Berti

LE FIABE E IL DISINCANTO
a cura di Maria Vittoria Berti

GALLERIA PIVARTE
dal 2 Febbraio al 22 Marzo 2008

INAUGURAZIONE
sabato 2 Febbraio ore 18.00

via Azzo Gardino, 8 Bologna
www.pivarte.eu

2008-01-09T13:44:00.001+01:00

Nienke Klunder “Sequenza”

Sono i piccoli spostamenti, le piccole sequenze temporali che cambiano le cose, a modificare intere storie ed immensi paesaggi, a proiettare noi stessi, che nello stesso scorrere della vita cambiamo contemporaneamente a ciò che è fuori da noi, in altri luoghi ed altri tempi. Nel “tutto scorre” siamo immersi fino alla morte, ed anche dopo, se è vero che “tutto si trasforma”. Ma non ci accorgiamo di nulla. Camminiamo ogni giorno, per anni, sulla stessa strada e solo se dovessimo cambiarla scopriremmo, una volta tornati, che quella strada ha subito interi stravolgimenti che ci sarebbero passati inosservati. E così la nostra faccia, il nostro stesso essere. Viviamo immersi in vortici di cui non abbiamo alcuna coscienza, se non a distanza. Tutto si svolge nello stesso attimo ed a velocità diverse… micro velocità o velocità della luce… tartarughe o supereroi. Come nuclei in cui si agitano atomi, siamo a nostra volta atomi di altri più grandi nuclei… un gioco di scatole cinesi a diverse velocità… la breve vita della farfalla e la longevità dell’elefante, la lentezza di un vecchio e la corsa di un fanciullo, gli estesi panorami naturali che sembrano immoti, e la città che si agita senza sosta. Poi il nostro interiore essere, così impalpabile, così cangiante… il pensiero e gli stati d’animo…
Invano si cerca di tornare al proprio nido d’infanzia, ai luoghi che ci hanno visti bambini, invano si cerca di provare ancora qualcosa che fu… siamo esseri che odiano il tempo, che preferiscono affaticarsi contro il suo potente vento piuttosto che lasciarsi portare… ci sentiamo rassicurati dal passato e non ci accorgiamo che la nostra vecchia culla è oramai soltanto un prodotto scaltro della memoria.

2008-01-06T16:49:00.000+01:00

Lilya Corneli, Autumn Series, Work with Maria Mann

Di notti oscure, anime plumbee, ombre che seguono i nostri passi, cadenze sinistre, sangue in rivoli lenti, orrore che perseguita il vivere… il gotico nella sua espressione più classica torna nell’arte contemporanea. Gli esempi sono molteplici, impossibile citarli tutti. Il gotico alberga comunque in noi, spettro costante, misura del nostro equilibrio, ago di una bilancia ai cui opposti stanno il bene ed il male. Cattivo ma intrigante… non resistiamo alla tentazione di sbirciarvi attraverso, come malati voyeurs scopriamo il piacere del sangue e del notturno rumore improvviso che ci scuote dal sonno. Lo invochiamo ma temiamo di esserne irreparabilmente abbagliati, siamo costantemente sconvolti dal suo fascino.
Oggi è il 6 gennaio. Quale figura più gotica della Befana?

2007-12-31T18:29:00.000+01:00

Edward Hopper, “Nighthawks”, 1942

E’ solo il rumore dei bicchieri, qualcosa di tintinnante, del meccanico muoversi laborioso ed inutile del barista, a rompere il silenzio cupo e la noia di questa notte. Desolata, pesante… in quel bar hanno gli sguardi persi nel vuoto, attendono tutti qualcosa già sapendo che non arriverà mai, o forse hanno nel cuore la delusa coerenza dell’accettazione di quello statico esistere… come simulacri di una vita che non c’è, come statue di gesso colorato senza idee, come totem senza magia. Sul grigiore della strada nessuno batte i propri passi… vita ferma. Notti che se ne vanno senza che nulla sia accaduto, giacche stirate, quei capelli rossi di lei che si intonano al vestito… ed una malinconia che si stende su quel luogo come garza avvolgente, cappa densa. Soli senza altra possibilità, ognuno nei suoi lenti pensieri caduto come si cade in un morbido letto di lana, prima di un lungo inconsapevole sonno, batte a mente i muti rintocchi trascinati del tempo che si consuma comunque…
Buon Anno a tutti.

2007-12-29T11:59:00.000+01:00

Maura Biava, “Doride, while changing”

Un bocciolo promettente… al suo schiudersi sarà una magia, il divenire della fiaba attesa. Liquido, sospeso, utero rosa nell’azzurro, contiene una vita galleggiante dalla quale, per natura, ci si attende un fiorire di bellezza. E con questo peso responsabile sul cuore chissà mai se avrà il coraggio di liberarsi dalle molli e trasparenti pareti che lo sostengono e lo proteggono, per sostituire uno stato ad un altro. Ora è tutto silenzio, qualche fluente suono profondo di acqua che si muove, un’eco ottusa… fuori dal fluido è tutto rumore, caos nel quale la magia promessa si perde e si confonde, continuo cercare di aderire a ciò che è estraneo senza scampo, materia dura.
Il confronto tra le attese e la realtà è sempre frustrante, senza poesia, spesso sudore gettato, cibo che non scende oltre la gola, e quel fantastico bocciolo che non si schiuderà mai, rimasto nel fondo di noi, a poco a poco diventa una pietra nel cuore, ma ci si abitua, fino quasi a non sentirlo, come ad ogni cosa, bella o brutta che sia. L’adattabilità che l’uomo ha saputo sviluppare per sopravvivenza è condanna necessaria, almeno fino a che una vena non si rompe, chissà perché… capita, che un giorno quella pietra si frantumi e tutti i suoi piccoli pezzi tornano dallo stomaco alla bocca, e tra i denti un sapore di gesso e lo stridore di una vita…

2007-12-24T11:36:00.000+01:00

Biljana Djurdjevic “The Last Days of Santa Claus”

Questo Natale stanco… giorni in cui i sogni si vivificano e risorgono impossibili dalle settimane di un anno trascorso nell’apatia dei sentimenti e dei desideri. Finzione benevola, necessaria. Una pausa di infantilismo condita di ipocrisia… i sorrisi e gli auguri delle illusioni… i nastri lucenti su pacchi che non avremmo mai fatto. Il Natale scandaglia i remoti ricordi di un’anima perduta… una vacanza dalla vita che forse nemmeno vorremmo… un calore forzato. E tutti che ridono, si illuminano, corrono, cucinano e mangiano… un’alternativa maniera per nutrire il nostro “dentro” freddo… una scusa, un gioco, un teatrino scolastico.
Tra chi odia il Natale perché non sa giocare con se stesso, chi lo invoca per recuperare qualcosa che si è perduto nel tempo, io sto in mezzo… guardo e sorrido… come chi dalla panchina segue distrattamente la partita e commenta.
Buon Natale a tutti.

2007-12-02T15:58:00.001+01:00

Maurizio Galimberti “Rimosaico”, Polaroid, 2006

Ci sono aspetti nelle cose che non si percepiscono… le cose, le persone, i luoghi, non sono mai totalmente presi, conosciuti. E la natura cangiante dei paesaggi nelle differenti ore del giorno, con differenti luci che ne modificano l’atmosfera ed i colori, le espressioni di un volto e quel lato che non si coglie mai, ciò che si nasconde oltre le fronde di un albero, il particolare che non vediamo perché assemblato in un intero insieme visivo, il colore dell’aria-cielo che dimentichiamo di guardare presi dal movimento intorno… non basta uno scatto solamente a renderci manifesto ciò che vorremmo, non basta una sola fotografia, pur con la sua capacità di ritrarre il reale. E, se si fotografa un solo lato di qualcosa, si esclude così ognuna delle altre possibili proiezioni… non avremo mai coscienza di cosa rimane dietro, sui fianchi, dentro.
Così, con una meticolosa operazione cubista, particolarmente evidente nei ritratti, Maurizio Galimberti legge il mondo che sta oltre al suo obiettivo con decine di scatti, tentando di catturare ogni possibile aspetto, lato e forma. I suoi mosaici sono composizioni di molteplici immagini di un solo oggetto e del suo ambiente, di un solo volto e dei suoi profili, di un solo paesaggio e dei suoi punti di vista. Tridimensionalità stesa in piano, moltiplicazione dello sguardo in infiniti altri sguardi, percezione simultanea delle possibili proiezioni nello spazio. Non è una realtà frammentata quella che vediamo nelle sue opere, ma al contrario, l’unitarietà degli aspetti altrimenti impossibili da cogliere con un solo scatto. La sua è un’operazione che vuole rintracciare ogni dato e riunirlo successivamente in una visone complessiva che possa rivelare l’oggetto e le sue forme, il volto e le sue espressioni… ne nasce un nuovo concetto delle cose, che acquistano, attraverso i suoi scatti molteplici, forme inaspettate e diverse semantiche di volta in volta.
Se è possibile citare il Cubismo per dare una lettura della sua arte fotografica, per interpretarne la tecnica si può invece ricordare l’Impressionismo, riferendoci al suo particolare concetto di simultaneità di più aspetti naturali, tra cui la luce e, di conseguenza, l’immediatezza che il lavoro finale deve comunicare nell’aver colto quel particolare attimo, quella particolare illuminazione, quell’ora del giorno. Le fotografie di Galimberti sono infatti Polaroid… istantanee che escono dalla macchina fotografica pochi attimi dopo essere state scattate, riferendo così, quasi senza stacco temporale, senza scarto, ciò che in quel momento preciso è nella realtà, seguendo l’impulso alla verità delle cose, alla volontà di cogliere, “prendere”, raccontare quanto più possibile di quel luogo, quel volto, quel momento, quell’ora e quella luce particolari.
A volte poi Galimberti interviene, prima ancora che le immagini siano fissate, con una sua particolare tecnica che rende le sue foto pittoriche, rielaborate, emulsionate. Si tratta questa volta di immagini singole nelle quali, attraverso impasti e mutamenti coloristici, l’oggettività fotografica assume aspetti irreali, si assoggetta alla volontà artistica che sottolinea alcuni aspetti piuttosto che altri, e rende ibridi che oscillano tra la realtà e l’immaginazione, la verità e la fantasia.
In mostra saranno esposti numerosi lavori, in maggior parte mosaici, tratti dalle sue principali serie: New York, Londra, Sardegna, oltre ad altri scatti di luoghi italiani, elementi naturali, monumenti storici.

Maria Vittoria Berti

MAURIZIO GALIMBERTI

a cura di Maria Vittoria Berti

Galleria Pivarte
via Azzo Gardino, 8 Bologna

Dal 1 dicembre 2007 al 26 gennaio 2008

2007-12-01T01:35:00.000+01:00

Livio Scarpella “Baby Gay” terracotta policroma

Irresistibile… il tatto… il gusto… il possesso… il desiderio… il piacere che sta al fondo di ogni cosa, come di notte un frigorifero pieno se sei bulimico, un gioiello se sei vanitoso, la carne molle di un fanciullo se non hai scrupoli, una riga candida per il depresso, l’acqua fresca se c’è afa, ed io… irresistibile…
E’ solo il frutto di un ricordo, di una mancanza che non ti è nemmeno mancata tanto, la pelle che si increspa come allora… forse più di allora… oggi è carica di anni ed altra vita, vi si è posata sopra la patina grigiastra del tempo che ci ha sorpresi, del caso che ci ha sbattuti di fronte ancora.
Così, carichi di tempo e di ricordi, siamo irresistibili. Oggi più di tanti anni fa… portiamo un bagaglio immaginario di vecchie realtà che profumano di giovinezza e meraviglia... e novità da raccontare… abbiamo molto più di allora. Gioco pericoloso. La delusione ci guarda fissi. Allora non ci si aspettava nulla. Sarai bravo a non farti sopraffare dal passato? Cercherai di me quelle cose che non possiedo più? O guarderai il nuovo, i capelli bianchi che scivolano sulle mie spalle, quelle vaghe pieghe che hanno cambiato le espressioni del mio volto… vorrei che queste fossero irresistibili… e se ti conosco un po’, se ti riconosco, sei sincero nello sguardo.

2007-11-25T18:47:00.000+01:00

Kyle Ranson, Salomè

Non so dire perché, con questa unica mano, io tenga la tua testa. Non so dire se è trofeo oppure legame, non so se tra poco la getterò via e la lascerò marcire, o se la conserverò per sempre. Non so perché ora io non cerchi di curarmi le ferite, di asciugare il mio sangue. Me ne sto qui con la tua testa stupida e pesante sulla mano, chiedendo cose a chi mi guarda... guardo oltre anche io… come quando si perdono i contatti e non si cercano nemmeno le risposte alle proprie domande… e neanche si respira.
Ma questo, con la storia di San Giovanni Battista, non c’entra nulla… era un trofeo, soltanto quello, conquistato con l’astuzia e la malizia solo per gratificare la madre Erodiade… la quale era stata tradita dal marito Erode di cui Giovanni aveva denunciato l’infedeltà.
Eppure Ranson vede di più di quanto non stia in un’antica leggenda, la sua Salomè non ha più piedi per danzare, né mani… solo una mano… quella su cui tiene la testa di Giovanni. Che ne è della sua frivolezza, delle sue doti di antica ammaliatrice… che ne è della fierezza, del piacere, della sua vittoria?

2007-11-18T12:07:00.000+01:00

Indra kills Vrtra the snake, stampa lambda su dibond, 2007
Dark Water, stampa lambda su dibond, 2007

Di mondi oscuri e profondi, dei luoghi dell’anima e del corpo, dell’immaginazione e delle sue corse verso il buio, di ciò che non vorremmo vedere … Roberta Fanti ci libera gli occhi dalle mani che vi teniamo ostinatamente davanti per ripararci dai mostri che pensiamo di poter nascondere a noi stessi. Le sue immagini vengono da un profondo che lei per prima non nega a sé, elaborate fino ad assumere una dimensione accettabile e possibile, patinate, lucidate, rese esteticamente perfette. Il risultato non può che farsi accattivante, nella sua duplicità: meraviglia e paura, oscurità e luce. Se siamo catturati senza scampo dall’equilibrio compositivo, dal colore, che lei usa in ambiente tecnologico come mestiche studiate a fondo, e dalle forme, siamo allo stesso tempo turbati dal significato forte che ognuna delle sue opere racconta. E’ sottile, la Fanti, nel richiamare i nostri sensi con l’esteriore bellezza di immagini a metà tra il fotografico ed il digitale, per raccontarci poi dei mostri che ognuno di noi tiene celati in sé e cerca di occultare alla sua stessa vista. Dalla luce alle tenebre, in un viaggio inverso, oppure la luce delle tenebre, la bellezza delle tenebre, il fascino delle tenebre … il richiamo forte di ciò che si teme … la misteriosa voce del buio, il canto delle sirene di Ulisse …
Il processo narrativo di Roberta Fanti è molteplice: non solo lavora sugli opposti stati d’animo, ma sull’associazione di più immagini da leggersi in sinergia tra loro. Un intreccio semantico costruito di volta in volta tramite accostamenti simbolici, opere che si capiscono solamente mettendo in relazione i diversi momenti visivi di cui sono composte. In ognuna delle sue serie di lavori, ciascuna opera è costituita da più immagini quasi sempre in differenti pannelli che cedono l’una all’altra valori e senso, che acquistano un concetto unitario proprio attraverso questo particolare modo compositivo.
Poi il resto, qualunque pensiero, giudizio o ipotesi, è affidato unicamente a chi guarda: libero di molteplici e possibili proiezione del sé, libero di accettare o rifiutare, di lasciarsi portare dal turbamento o di negarlo, di farsi ammaliare o respingere, lo spettatore non è mai convogliato dall’artista verso un’idea piuttosto che un’altra. La Fanti crea opere libere che tali devono rimanere, costruisce relazioni che si fanno di volta in volta, a seconda di ciascun fruitore, diverse tra loro, ognuna possibile.
In mostra due importanti serie di opere: “The Creation” e Japanese Food”. Nella prima si agitano le forze libere di una terra magnifica e terribile, terra che ancora non conosce l’uomo … si muovono e si spaccano il suolo e le rocce, il mare è impetuoso, il buio è impenetrabile, gli animali lottano tra loro con ferocia … acqua, aria, fuoco e terra allo stato puro, senza contaminazioni, nella foga della natura che si libera e si impone. La Fanti risveglia e richiama le nostra paure ancestrali, lega tra loro simbologie legate alla nascita, allo stato primordiale ed angoscioso di luoghi avvolti da tenebre e sconvolgimenti, e ci presenta tutto questo velato di una lucidità assoluta, di un nero in cui ci si specchia, accostando i blu profondi ai verdi intensi, il pallore lunare alle tenebre.
“Japanese Food” fa ancora richiamo al piacere ed al legame che esso ha con il dolore, con quel luogo annidato dentro ognuno di noi in cui la parola “piacere” si impasta con desideri mai confessati, confusi nella moltitudine di sentimenti contrari ed inespressi. La lettura ed i riferimenti si ottengono da diversi piani semantici: il colore, le associazioni visive, la forza delle immagini. Non si tratta di un semplice accostamento tra sesso e cibo, ma di infinite concordanze tra la fruibilità del cibo e quella del corpo, tra il consumo dell’uno e dell’altro, tra l’oggetto “cibo” e l’oggetto “donna”, tra la cultura europea e la cultura asiatica, tra la ricercatezza dell’estetica che in quella cultura coinvolge ogni ambito della vita abbracciando l’ossessiva e maniacale presentazione dei cibi e delle suppellettili e lo stesso ossessivo e maniacale culto del corpo femminile. Si possono fare infinite speculazioni filosofiche sulla condizione della donna e della sua strumentalizzazione nei paesi asiatici, sul rapporto tra il desiderio e la paura, tra ciò che è espresso e ciò che è recondito …
Rimane la meravigliosa duplicità di ogni opera di Roberta Fanti, l’accattivante e morboso gioco in cui ci trascina, il duro senso che ci insinua dopo averci ammaliato con la sua estetica lucida e ricercata, con la sua sublimazione esteriore di ognuno dei suoi e nostri personali mostri.

Maria Vittoria Berti, Novembre 2007

ROBERTA FANTI
the dark of my soul

testo critico
Maria Vittoria Berti

VIRTUAL EXPOSITION ON SECOND LIFE
MUSA GALLERY CONTEMPORARY ART
(secondlife/Musa/55/194/34)

INAUGURAZIONE LUNEDI’ 19 NOVEMBRE 2007 ORE 21.OO
DAL 19 NOVEMBRE AL 10 DICEMBRE 2007

2007-11-03T11:41:00.000+01:00

Daniel Grizelj “Room 101”

Mancanza di riferimenti… mancanza di legami. Non si è mai nel proprio giusto posto, non si sa nemmeno come vi si sia giunti, come naufraghi in luoghi che finiscono per appartenerci senza alcun legame al passato. Siamo in stanze di una qualunque possibile casa, inaugurate da noi… ora in una ora in un’altra, diverse nel corso della vita. Il palazzo di famiglia… nidi che nessuno avrebbe mai potuto sottrarci, pareti che ci conoscono da sempre e prima di noi i nostri genitori, nonni… Mancanza di riferimenti… nessuno spillo nella cartina topografica dei legami affettivi… orfani dei luoghi dei ricordi. Nella città che nel silenzio della sera lascia evaporare il calore che sale dal cemento delle strade, si accendono luoghi di altri vissuti ed altre vite. Si diventa come vojeurs nascosti ed impertinenti, ficcanaso insospettati, perversi cercatori dell’oro altrui… ne scrutiamo i movimenti che come ombre cinesi appaiono e scompaiono, tendiamo l’orecchio per sentirne le voci lontanissime. Non mossi dalla curiosità dell’altrui privato, ma dal tentativo di trovare e riconoscere negli altri lo stesso straniamento dei luoghi e della memoria… da lontano sembrano tutti tanto felici, topolini nelle loro tane calde… e se qualcuno sembra agitato in una qualunque lite, assorto in una qualunque tristezza, allora condividiamo con lui un filo di amarezza, magari anche con un sottile piacere cattivo, pur sempre umano.

2007-10-07T11:59:00.000+01:00

Wim Bosch “Rug”-“Blush”

Sopraffatti dalle cose: a volte capita… a periodi… quando tutto ciò che è fuori da noi, anche gli oggetti, dominano la nostra nullità e vivono di vita propria… il ticchettio dell’orologio sul comodino, il legno dei mobili antichi che nella notte fa strani “ciack”, le porte che sbattono, la caldaia che si accende… e noi lì senza che tutto questo si accorga della nostra esistenza, piccoli, piccolissimi, ed il resto che va avanti nelle sua superiore indifferenza. Gulliver al contrario, in luoghi dove tutto è enorme e ci copre e ci sovrasta, in spazi troppo grandi per noi, nei quali perdiamo la dimensione delle cose ed il loro abbraccio. E come sono veloci gli altri, gli oggetti, il resto oltre a noi… scie di colore inafferrate, impercepite, mai prese. Pure scie, puro effetto Doppler, nulla che cammini al nostro passo. Lenti ed invisibili, piccoli ed inutili, mentre gli orologi segnano il tempo, il legno scricchiola, le porte si chiudono e si aprono, il gas corre nei tubi e porta il fuoco alla caldaia, gli altri vanno… noi come bambini senza coscienza nella rotazione terrestre.

2007-10-01T10:17:00.000+01:00

Il mondo delicato di Beatrice Pasquali è tale solo in apparenza. La sua meticolosa caccia alle farfalle, il suo continuo bisogno di catalogare nuove specie, di estrapolare dall’intera fauna e flora ogni possibile forma di vita, nasconde in realtà una folle ansia di controllo sulla morte e sulla caducità degli esseri viventi. Le sue piante, le sue parti anatomiche umane, i suoi animali, sono fermati definitivamente e sfuggiranno allo scorrere interminabile del tempo. Ognuna delle sue figure tratte dalla natura è così eternamente viva, conosciuta, catalogata, fissata in una categoria dalla quale non potrà più sfuggire… l’eternità e la condanna alla vita al tempo stesso. Schedare ogni cosa equivale a prenderla, sottometterla ad una dimensione propria in cui la si tiene sotto controllo. Il mondo tutto, con ognuno dei suoi fenomeni è soggiogato all’interno del contenitore personale della Pasquali, una sorta di scatola magica, un cassetto privato dentro cui ogni cosa ha un ordine preciso e controllato. Anche l’estetica di ogni sua opera è assolutamente rigorosa e non sfugge mai a regole infinitamente precise, ossessivamente precise. Che siano miniature o ingrandimenti, rispecchiano sempre la realtà delle cose, non tradiscono mai la loro verità naturale. L’interpretazione artistica è sempre affidata alla collocazione delle cose, non alla loro immagine: una farfalla è indiscutibilmente una farfalla, perfetta come in natura, e lo stesso è per ogni foglia, ogni animale, feto, arto umano… ma sono le tecniche utilizzate, i modi, gli inserimenti di queste figure tra altre, che conducono alla comprensione della sua elaborazione artistica. Molte sono le tecniche attraverso cui si dispiega il mondo miniato, femminile e complesso della Pasquali che modella la creta, incide lastre, dipinge su vetro, ritaglia l’acciaio, cuce e ricama, disegna... si accentua ancor di più così il bisogno estremo di “prendere” le cose studiandole e ripetendole in tutti i modi possibili. Ciò che si conosce in modo sempre più approfondito sfugge alle regole imprescindibili della natura e rientra attraverso il controllo all’interno di regole personali dominabili.
Stupisce inoltre la sua capacità di passare attraverso tanti differenti linguaggi artistici con la stessa esperienza e competenza, senza cadute, senza che in uno si ecceda a difetto degli altri. E’ capace nel disegno, nel modellato, nell’incisione e nella pittura allo stesso modo.
Nei suoi lavori si respira l’odore della polvere degli scaffali di un vecchio museo e al contempo abbagliano la lucidità e la freddezza dell’acciaio. Uno strano impasto a cavallo del tempo, in verità un tempo annullato. I suoi olii su tavola hanno qualcosa di fiammingo e rinascimentale, ma la chiarezza di un iperrealismo di recentissima fattura, e nei suoi disegni, costruiti come vecchie tavole di enciclopedie ingiallite c’è sempre qualche elemento che riporta tutto al nostro tempo, nelle sue lenti basculanti il ferro dell’intelaiatura è squadrato, nelle sue tenere bamboline di maiolica le viscere in evidenza contengono qualcosa che va al di là dello sguardo puro di uno studioso, qualcosa di cattivo, di perverso, un’insistenza nel renderle “apribili”, nel mostrarne senza pudori le interiora. Attraversa ognuna delle espressioni artistiche della Pasquali, un filo logico conduttore comune a tutte le tecniche usate, per questo il titolo della mostra, Mouseion, vuole essere un contenitore che le possa abbracciare e comprendere nella loro totalità, mettendo in evidenza la continuità della motivazione prima: l’ansia di catalogazione del mondo naturale ed il bisogno di riportarne i risultati nel maggior numero di modi possibili. In arte si tratta di un argomento originale, personale, che si è incontrato finora, seppur con intenti e modi molto diversi, forse solamente in qualche espressione ormai lontana nel tempo… penso a coloro che prestavano la loro arte ai testi scientifici illuministi e a qualche più recente lavoro di Rauschenberg e dei New Dada, ai loro oggetti, ai loro cassetti che parevano scatole dell’inventore.

Maria Vittoria Berti

Beatrice Pasquali - MOUSEION

a cura di Maria Vittoria Berti

Inaugurazione sabato 13 ottobre ore 18.00

Galleria PivArte
via Azzo Gardino, 8 Bologna

2007-09-19T09:44:00.000+01:00

Daniele Buetti “Does time dance with memories”, Lightbox, 2003

Nuvole di odore familiare incontriamo a volte camminando. Ci sorprendono… ci coinvolgono… confondono il ritmo del tempo… avanti… indietro… adesso: balzelli veloci dentro e fuori dalla memoria… la strada che si calpesta ora con lo stesso odore di ieri, le strade di ieri… scherzi della memoria… scherzi irrazionali. Siamo esseri che navigano tra molte e diverse dimensioni… cerchiamo disperatamente ed inutilmente di misurarle, capirle, prenderle e controllarle. Otteniamo solo convenzioni, parametri. Ma in realtà sfugge a noi l’inafferrabile che temiamo con la stessa potenza con cui ci affascina. E la memoria che inciampa lo scorrere consueto delle cose misurabili… basta un odore, un suono… si sconvolge l’ordine che sembrava così chiaro. Danzano tempo e memoria, ci trascinano in ritmi folli, giri vorticosi in cui il passato ed il presente vanno e tornano sul battere ed il levare di musiche che seguono tempi irregolari, si avvicinano e si allontanano, si dilatano e si restringono. Basta uno specchio per contare i capelli bianchi e ricostituire l’ordine conosciuto? Forse uno specchio ci permette solamente di sgranare i giorni come perle di collane, ma non rimanda l’immagine dell’anima che del tempo se ne frega.

2007-09-15T10:54:00.000+01:00

Anila Rubiku “Red Chandelier”

Qualcosa di rassicurante… un piccolo mondo rinchiuso in una stanza… ricami, linee sottili… le tazze del caffè, echi di conversazioni semplici. Intimità, famiglia, luogo conosciuto senza angoli bui. Anila Rubiku ci conduce verso una dimensione a portata di mano, al recupero dell’infanzia, alle piccole cose essenziali di una realtà lontana densa di tenerezza, al gioco, all’incanto. Le sue sono casette da fiabe nordiche, dove regna un ordine candido, una regolare disposizione delle cose tra le quali la vita si svolge al riparo del resto del mondo. Sono costruite con la carta dei quaderni di scuola, matite colorate, trine leggere di minuscoli forellini dai quali la luce filtra… come i paesi di sera tra le colline, lucciole che accendono la notte, e le finestre illuminate che raccontano migliaia di storie vissute ed il calore di vite semplici, scandite dai giorni e dal tempo comune.

2007-09-10T20:07:00.000+01:00

Misha Gordin “Crowd”

Paura: brivido oltre il quale il vuoto è accecante, disgregazione delle terre conosciute, voragine, rombo che viene da lontano… nessun controllo, una cosciente perdita, nulla oltre ad ora, a questo momento esatto…
Come la morte? Un’anestesia? Il buio? Conosco solo questo preciso istante, nulla del prossimo. La pelle sibila. Da qui può accadere ogni cosa, ogni atto folle trova giustificazione. Si è pazzi nella paura. Si è esorcisti, assoluti, senza pudori. Condizione vitale.

2007-08-24T19:34:00.000+01:00

Hops Bornemann "Ramona's Lounge"

Sedetevi qui. Ordinate da bere ed accomodatevi sulle nostre bocche, poi ridete, divertitevi… anche noi rideremo di voi. Scegliete la faccia che vi piace di più, senza pudori, senza timidezza. Qui la vostra stupidità è permessa, e noi siamo qui per la vostra stupidità. Conoscete qualche umano senza debolezze? Avanti, non rimanete lì in piedi, le nostre lingue morbide aspettano. Abbiamo gli occhi chiusi. Non vogliamo scegliere. Siete tutti uguali in questo bar, e sappiamo che siete qui per noi. Venite vicino, provate a toccare, senza paura. E’ un richiamo subdolo, ma divertente. Anche a noi diverte, ma vi prendiamo in giro. Altrimenti non vi piace. Dobbiamo pur difenderci. E’ un gioco sporco, di finzioni e ammiccamenti… ci cascate sempre. Oppure anche voi state giocando… chi se ne importa… si gioca per divertircisi.

2007-08-15T20:55:00.000+01:00

Lorraine Daley "Head shot"

L’odore del catrame dell’asfalto e l’odore delle nuvole…divisi, sdoppiati, disorganici… così si vive. Qualcuno riesce, come una mago che tiene per le orecchie un coniglio spuntato da un cilindro, a dialogare simultaneamente con le molteplici parti di sé… ma non è altro che un funambolo, un sognatore. Tutti lo sappiamo, siamo condannati alla frazione, eppure nonostante la quieta consapevolezza che fa capolino nell’anima, continuiamo a sentirci diversi, a spaventarci di noi stessi, e così a perseverare nel dolore inutile… è una frazione senza risultato, ma ci danniamo a fare calcoli su calcoli, come da bambini, quando si sudava tra i numeri difficili di compiti insolvibili. Ero brava a scuola, sempre pronta, sempre attenta… ora capisco che la più grande e saggia libertà è nell’accettazione. Cercare confini entro i quali trovare identità è solamente un gioco di prestigio, illusione stupida. Accettare il nulla, il non senso, la frazione, appunto, è forse l’unica possibile strada. Vivere nel vuoto ed averne il coraggio...

2007-08-12T12:02:00.000+01:00

Mara Mascaro "Virtualqueens"

Quasi respira questo schermo. E’ morbido, umano e caldo. Prova… farò ogni cosa che vorrai…con dolcezza. Sono qui per te, come un regalo, senza commentare, come nei tuoi sogni, come quella che vorresti, silenziosa ed ubbidiente. In fondo qui, nella grandezza di questo mondo che non ha confini, tutto è possibile, ogni viaggio, meraviglia, perversione e smarrimento. Chiedi ed io darò, ordina e farò. Un vecchio genio femmina… come quello delle fiabe, che copriva d’oro la terra, esaudiva i sogni, donava l’impossibile. Puoi andartene e tornare quando vuoi… io sono qui ed aspetto senza contare i battiti del tempo. Sei padrone, sei potente. Sei finalmente libero da ciò che ti lega e ti impedisce i movimenti, dall’esserci, dallo scambio, dal confronto. Sei solo senza esserlo.

2007-08-09T18:12:00.000+01:00

Danilo Buccella "Finita è la stagione dei fiori"

Sei quasi brutta, priva di lusinga
nelle tue vesti quasi campagnole,
ma la tua faccia buona e casalinga,
ma i bei capelli di color di sole,
attorti in minutissime trecciole,
ti fanno un tipo di beltà fiamminga…
E rivedo la tua bocca vermiglia
così larga nel ridere e nel bere,
e il volto quadro, senza sopracciglia,
tutto sparso d’efelidi leggiere
e gli occhi fermi, l’iridi sincere
azzurre d’un azzurro di stoviglia…
Tu m’hai amato. Nei begli occhi fermi
rideva una blandizie femminina.
Tu civettavi con sottili schermi,
tu volevi piacermi, Signorina:
e più d’ogni conquista cittadina
mi lusingò quel tuo voler piacermi!

Guido Gozzano “La Signorina Felicita ovvero la felicità” (III, 50-67)

2007-08-05T16:44:00.000+01:00

Nazif Topcuoglu "Rose Brain"

Il pensiero che perde consistenza e coscienza… una nuvola rosa e lieve, massa che perde peso, e così significati… e scivola nella bellezza come si scivola lenti nell’acqua saponosa di una vasca liscia, senza desideri, senza altro che leggerezza, senza nemmeno sogni. Basta poco, è bastato un soffio, un soffio bianco, a dimenticare intensità e corpo, a rinchiuderci insieme in un silenzio vetroso, due corpi di plastica liscia ed inodore, distanti mille chilometri, vicini nello stesso letto senza impulsi. E non ho nemmeno i ricordi chiari, solo qualche shot disallineato… un film che si spezza e si inceppa. Un solo attimo di infinita intensità degli occhi, nata da una botta ricevuta da una piccola bottiglia, l’attimo migliore, quello lo ricordo. Rimangono sensazioni che non trovano accordi tra loro, ciò che sfugge ma è comunque bello, ciò che dopo tanto desiderio non si è nemmeno avuto, e l’emozione. Cose che non conoscevo, non così almeno. Comunque grazie, davvero, nonostante tutte le attese siano state tradite, ma tu sei così, lo ho capito.
Questo cervello rosa ti somiglia, tu che sei massa di umana verità tinta di leggerezza che cerchi in ogni modo… e non lo so se guadagni o perdi. Ci sono molti modi per giocare al massacro con se stessi, molti diversi modi per tingere di rosa il proprio cervello, molte strade per alleviare il peso. Io ne ho trovate alcune, tu altre… ma non vale il gioco del migliore, non ci ho mai creduto.
Ho guardato migliaia di volte Rose Brain cercando un senso… forse questa volta ho sfiorato la verità… ma non porto Dio in tasca.

2007-08-01T23:36:00.000+01:00

Marko Crnobrnja "Pavle, pazi!"

Il coltello è vicino… basta un piccolo sforzo… sulla punta dei piedi… il pericolo è in agguato, compagno costante. Innocenti ed inconsapevoli si vive con il compagno più assiduo e presente… l’ombra perpetua… il confine sensibile tra ciò che si vuole e ciò che si può, il desiderio ed il possibile, il desiderio e la paura, le colonne d’Ercole, la sfida. Mille coltelli a portata di mano. Mille polveri bianche, mille corse veloci, mille bottiglie, mille fili scoperti. La consapevolezza… tutto è qui nel gioco all’estremo. La struttura di fondo che ci permette o meno di saltare la linea, qualcosa di solido e comunque sfuggente che ci salva anche quando si stringono i cavi dell’alta tensione. Il brivido infinito di un attimo, poi tutto rientra. Una deriva fantastica e prevedibile… ma mai certa. Qui sta tutto… e tutto è permesso, tutto è possibile. Si diventa grandi così, con la paura, la negazione, l’affronto. Si salvano i grandi. Gli altri finiscono in un immorale gorgo torbido senza ritorno. Ma è immorale la vita: si salvano sempre e solo i più forti. Siamo ancora animali… in fondo.

2007-07-26T20:08:00.000+01:00

Biljana Djurdjevic "Bambi is dead"

Come vorrei che tu fossi così: arrabbiata, forte, con quei muscoli tesi nel collo, ed i denti bianchi e minacciosi. Invece la tua dolcezza mi rattrista, quello sguardo liquido che si perde nella penombra della stanza. Sempre buona, sempre sottomessa. Non so come siano i tuoi denti, solo una volta ho sentito un ringhio stridulo. Adesso hai abbandonato il capo, forse dormi, forse non vuoi disturbare. Sempre dove sono io, discreta e silenziosa. Ti prego, tesoro nero, guarisci. Non sono pronta adesso, non ci riuscirei. Fai ancora questa grande cosa per me. Supera la stanchezza della vecchiaia, supera l’abbandono, supera tutto, ti prego. Tu sei più del mio cane, molto di più. Lo sai, ne sono certa, eppure sei grata a me per ogni piccola cosa, quando dovrei essere io…
Eri il cuore della mia mamma, ciò a cui lei si aggrappava sempre… “il mio cane”… ogni sua frase cominciava così, anche quando mi telefonava. Adesso sei tu, prolungamento affettivo, esagerato amore, a regalarmi un pezzo di importante di ciò che ho perso. Rosa, Rosellina, angioletto nero… fai per me la fatica più grande… guarisci. Da ieri mi sento male… sul prato eri fantastica… correvi come un fulmine… poi di notte, la corsa all’ospedale, ed oggi… brutti presagi… il dottore poco rassicurante… io sempre egoista che ti voglio per me e non ti lascio andare. Da un libro, molti anni fa, compresi che la cosa peggiore per chi sta morendo è il tentativo degli altri di tenerlo attaccato alla vita.

2007-06-17T14:35:00.000+01:00

Frida Kahlo “La Colonna Spezzata”

Impalcature e chiodi… architettura umana su di un fondo deserto… un mondo, una vita dentro cui non si può essere altro che soli… Frida e le sue stampelle, Frida e la sua sterilità, Frida ed il suo busto, Frida, il suo cavalletto ed i suoi colori, le sue tele calde su cui dire una verità che a parole non si può dire. La spina dorsale è una colonna spezzata, come la sua schiena, dopo un incidente stupido… ma forse tutti gli incidenti lo sono. Eppure quell’episodio segnò drammaticamente tutto il corso delle cose, cambiò ogni sua percezione ed suo rapporto con il mondo, deviò la sua strada, stravolse le sue prospettive. Secondo una banale logica di pensiero, senza tutto ciò non sarebbe stata forse in grado della sua forza e del suo carattere…
Oltre le convenzioni, oltre ogni schema, folle e tragica: la vita di Frida Kahlo, nata cento anni fa, fu una dannata meravigliosa maledizione, un susseguirsi di malattia, avvenimenti, incontri, fervore politico, artistico, lo stesso uomo sposato due volte e gli amanti, le amanti… una scandalosa donna dura come il ferro eppure sentimentale ed appassionata. Il fuoco, lei era fuoco.

2007-06-09T12:33:00.001+01:00

Zhang Huan “Family Tree Origine”

Perché io sia una partitura di ricordi, un punto ultimo di memoria e dna. Una tale confusione di vita, dati, possibilità… ecco sono io, che non so neanche chi sono, quanto in me di me e quanto di storia biologica e di storia vissuta. Raccolgo ogni informazione, e non ne sono nemmeno cosciente… sono come un grande mare ed il suo plancton, un grande mare e la sua acqua, il suo sale, le sue onde, i maremoti, il vento. Alla fine di questa catena di cui io sono impastato, costituito, di cui sono teca incosciente, cosa ho aggiunto di unico, di irripetibile, di mio davvero? Sono risultato ed avvenimento, memoria e futuro… ma come scinderli? Valgono le emozioni? Quelle soltanto? Le pulsioni? Cosa vale? Ciò che vivo è solamente mio, ma è poi così davvero? Od anche ciò che vivo, che sento, che mi fa piangere e ridere, impazzire o mi annoia, è inesorabilmente condotto fino a me da memorie di cui non so nulla, ma da qualche parte devono pure venire… perché mi piace il rosso più del verde, perché mi commuove quello che non commuove affatto altri, perché ho scelto, o credo di avere scelto, qualcosa piuttosto che qualcosa d’altro… è forse ereditarietà l’inclinazione? Ereditarietà e vissuto… ed allora, chi sono, dove sono, in questa lunga storia cui appartengo senza scelte, e dove è la mia forza, quella davvero unicamente mia?

2007-06-07T10:04:00.000+01:00

Marina Kappos “087” acrilico su tela, 2005

Tutti hanno presente le ombre cinesi, quel mondo piatto, in cui riconosciamo le cose soltanto dai loro contorni… una parete di sagome sovrapposte in cui si svolge una vita parallela, un inganno, teatro, null’altro che teatro.
Eppure già Platone aveva pensato a qualcosa di simile… il “Mito della Caverna”… una grotta nella quale un uomo possa vivere costretto per sempre con le spalle ad una roccia, nel buio, mentre il resto del mondo, fuori, si proietta, grazie ad un fascio di luce flebile, davanti a lui. Quello sarebbe il suo mondo diceva Platone, la sua percezione, la sua realtà. Si aprivano così più di duemila anni di speculazioni sulla realtà e la sua apparenza, sulle mille possibilità di una verità cui forse non abbiamo accesso, sulla duplicazione dei mondi, sui piani paralleli… pensieri infinitamente grandi, qualcosa di inafferrabile. Non so se Marina Kappos avesse in mente tutto questo, non so se la sua tecnica voglia riferirsi alle ombre cinesi ed a Platone… ma l’attinenza è forte. Costruisce panorami assolutamente piatti in cui gli elementi si inseriscono come sagome ritagliate, si intersecano quasi sempre in penombra, rendendo un mondo a metà tra la fiaba ed il terrore del vuoto. Il brivido e la vertigine… quel senso di spaesamento che si prova a volte negli incubi, o camminando su sottili strisce di terra sospese… la tentazione di continuare e la paura.

2007-06-04T11:29:00.001+01:00

Roberta Fanti "Les Pécheurs"

Roberta Fanti cammina sul sottile confine tra sacrificio e santità, dolore e piacere, sadismo e masochismo… accosta immagini che costruiscono percorsi semantici filosofici e psicologici… attraversa antichi scenari religiosi, riti orientali, mondi onirici e primitivi abitati da animali che vivono su di una terra in cui ancora non è comparso l’uomo, colpita da fulmini ed avvolta dalle tenebre.
Realizzati con una perfezione assoluta, lucidi e puri, i suoi lavori evocano primordiali stati d’animo confusi tra desideri, istinti, ansie e predizioni, e restituiscono all’uomo, attingendo dalle sue stesse ossessioni tradotte in oggetti visivi con la fotografia e l’elaborazione digitale, il suo magma umano misto di intelletto e paure antiche.
Nella serie “Les Pécheurs”, immagini cupe, rosee carni torturate nel buio, come risorte da un medioevo richiamato a vivere, si accostano a frasi latine tratte da preghiere e testi sacri e ne acquistano senso, e ne accentuano lo stridore… qualcosa di terribile ed incantevole allo stesso tempo… un Dio che ha perso la sua funzione protettrice… il piacere che si realizza oltre ai sacri precetti, oltre alla colpa, oltre al dolore, al castigo ed alla salvezza, ed allo stesso tempo, la sofferenza cui l’inganno di un Dio falsamente buono ha condotto gli uomini. Forte è il contrasto tra la tecnica utilizzata di impatto assolutamente contemporaneo, stampa lambda su alluminio di immagini fotografiche provenienti da internet ed altre da lei stessa scattate, e la scelta del contesto storico-religioso, che acuisce e risveglia le sensazioni ambigue giocate tra alternati stati d’animo.
Il terribile incanto si ripete anche in “Japanese Food”. Grandi opere dai colori accattivanti ed ammaliatori, cibo a cui il gusto non resiste, donne asiatiche dalle bocche carnose e desideranti, o dai corpi legati, offerte come oggetti, e poi toni sfumati… sempre tre immagini che ne formano una, sempre associazioni, sempre contrasti. Sempre quel senso dell’inganno che si avverte nel lavoro della Fanti, il doppio gioco, qualcosa che da un lato ti chiama e dall’altro te ne mostra la parte cattiva, sempre corpi eletti a simboli come pagine bianche su cui segnare, più o meno consapevolmente, perversioni miste a desiderio. Il cibo giapponese, che porta con sé una lunga storia filosofica, quasi ossessiva, di piacere estetico e di equilibrio visivo, ancor prima che del gusto, e quel particolare strano mondo della sessualità, in cui spesso il corpo femminile altro non è che oggetto di sadismo e perversione, insieme già nella cultura nipponica in molti dei suoi riti, viene riletto dalla Fanti accentuandone in modo seppur caramelloso e dolciastro gli aspetti più crudi, riconducendoli ad una realtà fatta di ingannevole bellezza oltre alla quale si avverte in paritario modo il desiderio, sia esso rivolto al corpo od al cibo. Ne consegue che la figura femminile risulti oggettivizzata al pari di ogni altro elemento delle sue opere. Non si avverte alcuna critica, da parte dell’autrice, allo stato delle cose che lei vuole rappresentare, ma soltanto la volontà di portare chi guarda, attraverso l’associazione visiva di tre momenti accostati, a riflessioni che possono di volta in volta oscillare tra le varie e contrastanti ipotesi e di lasciare ad ognuno la libertà di ogni pensiero.
Così anche per “The Creation”, la rappresentazione di una terra che ancora non conosce l’uomo, libera e terribile, in cui la forza della natura, pur nella sua bellezza, risulta oscura e minacciosa. Siamo nuovamente confusi tra la potenza meravigliosa e la paura ancestrale. Ed ancora è consegnata a noi qualunque conclusione cui possiamo giungere, passando spesso attraverso la sessualità, questa volta mediata da simboli meno espliciti ma non meno forti… il serpente… il fulmine… il fiore.
Il titolo della mostra, Closers, è nato dal lavoro della Fanti che prende di volta in volta significato attraverso l’associazione e l’accostamento di più immagini da leggersi in sinergia. Closers come le cose che hanno affinità tra loro, che vivono una accanto all’altra… come ogni fotogramma delle sue opere.

Maria Vittoria Berti

ROBERTA FANTI # CLOSERS, a cura di Maria Vittoria Berti
Galleria Pivarte, Bologna, via Azzo Gardino 8
dal 23 giungo al 20 settembre 2007
Inaugurazione sabato 23 giugno ore 19.00

2007-05-28T16:04:00.001+01:00

Martina Hoogland Ivanow

C’è un piccolo piede sfuggito alla composizione raffaellesca. L’indizio di un movimento fanciullo, incapace di mantenere la posa per il ritratto… il punto focale di questa maternità contemporanea che pare quasi “tagliata” rispetto ad un grande campo visivo che si può soltanto immaginare. Poi le gote colorite, le carni rosee, la tenerezza rotonda di un bambino ignaro, il fondo puro, il prato… un piccolo Gesù biondo come vorrebbe una tradizione sbagliata, ma tanto candida. Una madre essenziale, la cui veste semplice cade senza sottolineare alcunché del suo corpo… solo un ginocchio… ma perché quei gomiti? Quale gesto? Si sta tenendo la testa? Sta portando dietro la fronte i capelli? Perché quelle mani non proteggono e non stringono, non chiudono al seno e non mostrano il frutto della santità? Pare quasi una affermazione dell’essere che nel riquadro manca, una sorta di separazione sottile… lo scarto voluto e breve dell’attenzione su di sé… che esiste, che dobbiamo conoscere, guardare comunque… madre che non è sacrificio totale, non è annullamento, non è vita riflessa, non è specchio.

2007-05-27T10:17:00.001+01:00

Eikoh Hosoe “Man and Woman” 1968

Sarà che delle donne gli uomini posseggono la testa, e le donne dei loro uomini solo la carne… sarà che a noi gli uomini entrano nel cervello, vi si conficcano nelle zone più remote e resistono all’assenza, alla banalità, alla cattiveria… sarà che noi veniamo dimenticate dalle gambe che vengono dopo le nostre… almeno spesso va così. Sarà che in fondo a qualcuna piace essere “tenuta”, portata a spasso immaginando guinzagli invisibili, ma non per questo meno reali. Sarà che nelle altre il cervello comincia a funzionare davvero dopo aver camminato sui cocci aguzzi dei propri sogni infranti, e dopo… dopo… si aprono orizzonti dove tutto appare così banale, così piccolo… e così inutile.
Allora si guarda verso l’alto, nel cielo del pensiero… c’è poca gente lì, ma si diventa intransigenti, non si fanno certo entrare tutti, si dettano le regole della propria volontà… si guarda davvero in fondo… è una selezione dura. Spesso nelle stanze del cervello si rimane soli, senza rimpianti… e su quell’orizzonte stupido dal quale si è usciti, si cammina leggeri… con il sorriso.

2007-05-23T10:33:00.000+01:00

Marcel.Lì Antunez Roca “Epizoo” (fotogramma)

E sia di acciaio, di metallo freddo, lo strumento che mi trafigge e mi entra nel corpo… sono come San Sebastiano… più di San Sebastiano… non mi è bastata una sola freccia nel costato… io offro anche la mia bocca, il mio naso, offro ogni mio ingresso. Rido sulla volgarità, rido prima di voi che guardate ed agite su di me… chissà poi se ve ne accorgete che quel gioco sul computer lo fate in realtà sulla mia pelle. Ma io vinco. Vi rido in faccia mentre sopporto il dolore… e capisco… e viaggio. Quale altra favolosa occasione per un viaggio fantastico? Mi viaggio dentro… (c’era un vecchio film… uscivano da una lacrima)… arrivo a conoscere di me l’estremo, prendo coscienza delle mie possibilità, provo sensazioni che non si ripeteranno. Incontro i miei mostri, con qualunque mezzo, in qualunque modo, con la crudezza ed il cattivo gusto di ogni parte del corpo. Li abbraccio, scherzo con loro. Non mi fanno paura, non li rifiuto, non volto lo sguardo... li invito alla mia tavola... li guardo dritti in faccia e conversiamo. Sono potente. Sono io, con tutte le mie umane meravigliose schifezze. Tutt’altro che un gioco masochista.

2007-05-18T10:48:00.001+01:00

Tony Oursler, “Untitled”

Oursler è tragicamente ironico, dalle sue facce assemblate si propagano vocine sottili, accattivanti, richiami adescatori… siamo tutti Ulisse ammaliato dalle sirene, vediamo Ciclopi… un occhio solo, bocche verticali, suoni acuti…

Hans Bellmer

Bellmer gioca sulla sessualità, produce donne aracnoidi, bambole capaci di darsi contemporaneamente a diversi partner, oggetti di molte possibili depravazioni, giocattoli perversi, scandalosi e disponibili.

John Isaacs “I Can’t Help the Way I Feel”

Isaacs deforma la carne. Le sue sculture sono macelleria molle, pulsanti di vita malata, infette e contagiose. Manipola strati di grasso e ci mostra la sensazione sulle cose, più che le cose stesse. I suoi sono i corpi percepiti, non quelli visibili.

Innesti, conversioni, ricostruzioni… chi l’ha detto che solo Dio può farlo? Creazioni… si tratta sempre di creazioni… costole, membra…anatomie nuove, umanoidi… meravigliose negazioni di corpi dati da chissà quale divinità. Mostriciattoli fantastici, ricomposti secondo semantiche di volta in volta pertinenti ad idee e percezioni uniche.
Picasso, Hans Bellmer, John Isaacs, Tony Oursler… una lunga lista di umani e tangibili creatori… inquietanti, dissacratori, manipolatori blasfemi di carne possibile… il coraggio di estirpare dalle mani di Dio competenze assolute, senza pretendere luminose aureole o preghiere mattutine.

2007-05-12T13:31:00.000+01:00

Izima Kaoru “Shingyoji Kimi wears Hermes”

I.K: “Come vuoi vestirti per morire?”

Io: “E cosa mi importa di un vestito se muoio?”

I.K: “Stupida, che diranno quando ti troveranno con la gola tagliata? Sei out, fanciulla mia, una nessuno morta a terra!”

Io: “Già, forse hai ragione. Non posso fregarmene così… io sarò ciò che si vedrà di me, non sarò nemmeno in grado di spiegare… hai ragione.”

I.K: “Dunque? Vedi… in fondo non è tanto differente essere morti o vivi… l’abito fa sempre il monaco cara… ci vuole classe, charme, qualcosa che ti costruisca a vista d’occhio, che ti collochi in uno stato dell’essere… anche nel non essere… che ne so, almeno una sciarpetta, una pochette, qualcuno che ti firmi… passare a miglior vita da anonimi qualunque… che tristezza…”

Io: Ok, mi hai convinta. Posso scegliere? Come non ho mai potuto fare? Tutto, ma proprio tutto?”

I.K: “Certo, come se avessi in mano la lampada di Aladino”

Io: “Mica male… allora… devo trovare qualcosa che stia bene con il rosso del sangue, qualcosa di chic, davvero chic, sarò un cadavere di classe.”

I.K: Ti consiglierei qualche stilista adatto alla situazione solenne… che so… magari un francese, un intramontabile… Chanel? Gautier?”

Io: “Mmm, un intramontabile… lasciami pensare un attimo solo… Hermes… che te ne pare di Hermes?”

I.K: “Fantastico! Hermes… sarai l’accoltellata più di classe della stagione. Deciso… Hermes!”

Io: “Una semplice giacca corta, color ruggine… questa, scollata ma non eccessiva, con qualche tocco di nero e di giallo… una collana di perle, orecchini… vado a vestirmi… solo un attimo… che fortuna, morire firmata Hermes”

I.K (al mio ritorno): “Bellissima, davvero bellissima. Ora stai ferma, lasciati tagliare la gola… magari prima stenditi a terra, così non macchiamo il vestito.”

Io: “Così? Va bene stesa così? La testa diritta… non sarebbe meglio se il coltello mi fosse piantato al cuore, od anche un po’ più giù… sotto al vestito…che non si macchi…?”

I.K: “Vada per la pancia sotto al vestito… bene… ferma così…”

Sento la lama fredda…

Click

2007-05-08T23:42:00.000+01:00

Ernst Billgren “Främlingens”, “Molinets Broder”

Questo artista non mi piace… è immaturo nel modo di stendere il colore… il pennello non scorre… pare che si inceppi e che non abbia sufficiente esperienza. Eppure qualcosa mi attira… qui devo ammettere di ragionare con il cuore… Sarà l’atmosfera nordica, sarà quel senso di freddo e di grigio che amo molto… sarà perché il grande nord ha su di me un fascino infinito… lo guardo e non capisco cosa mi attiri nella sua pittura pasticciata, scomposta e poco sapiente. Lo guardo e penso alle fiabe di quando ero bambina… Emil… un libro pesante che lessi a mia cugina Patty in una notte… dormivamo insieme nel lettone a casa della nonna…
Non so, non capisco: ammetto tutta la pochezza di Billgren, ma lo guardo e ne sono attratta, ne percepisco l’incanto. Rivivo le lunghe passeggiate finlandesi in piccoli paesi che loro chiamano città, o le giornate svedesi, al freddo, inciampando tra i cumuli di neve… quei locali che ti offrono una fetta di torta che sembra disegnata tanto è bella da vedersi, ed un caffè caldo in bar che sembrano stanze delle favole, chiare, lievi… e l’odore del legno, il silenzio… subisco la magia del nord e della neve… scusatemi.

2007-05-06T12:09:00.000+01:00

Jaume Plensa “Glückauf” Installazione

Qual è la materia dell’intelletto? Basta il cervello con le sue evoluzioni grigie, la scatola cranica che lo contiene, il suo peso? (… Io so quanto pesasse il cervello di mia madre… conosco di lei anche ciò che non ho mai visto e che portava dentro sé da sempre, anche prima che io nascessi… quanti possono dire di avere conosciuto così a fondo la propria madre?).
Com’è l’intelletto, che colore ha? Passa attraverso la vista, il tatto, l’olfatto, l’udito… si stabilisce invisibile attraverso il corpo nelle anse molli che si annodano nella testa… posso misurarlo?
Jaume Plensa fa coincidere al pensiero le lettere dell’alfabeto. Una coincidenza visiva per qualcosa che non ha alcun aspetto. Non compone parole… lascia che esse si compongano in ciascuno secondo schemi personali. Libera ideali suoni in forma di lettere che nuovamente noi faremo prigionieri in compiutezze private, filtrate attraverso associazioni uniche, originalissime… concetti.
Puzzles senza ordini precisi, di tutte le lingue, tutte le intelligenze, tutte le culture…
Cammino lungo il corridoio di parole, attraverso dati di cui mi impossesserò ridando loro un ordine nella mia testa, percorro un’opera d’arte che non appartiene precisamente a nessuno, evocativa, evocatrice. L’io diverso dall’io altrui… montaggi… composizioni assolute ed irripetibili di esperienze, parole, incontri, libri…
E ripenso a Kavafis… la poesia “Itaca”… il percorso… il viaggio… non certo la meta. Troppe mete nella nostra testa diritte davanti a noi… perdiamo la meraviglia dell’andare… bestie con paraocchi verso idioti traguardi.

2007-05-03T19:14:00.000+01:00

Bettina Pousttchi “Die Katarina” videoinstallazione

Un’esplosione di vivacità tra le spazzole di un autolavaggio. Le braccia in alto… una danza entusiasta, un momento di euforia… un gioco.
Donne… motori… che banalità… è della potenza maschile tradotta in oggetto che si sta raccontando? Come un’auto nuova, l’ultimo modello che sfreccia veloce, più veloce… I desideri maschili… se non hai la donna puoi comprarti l’auto, e con quella certamente arriva anche la donna. E se non sei potente tu, ci pensa il motore rombante a darti sicurezza. Già ti vedo, la carrozzeria lucidissima, fermo al semaforo con gli occhiali da sole, ad ostentare un’espressione del volto sicura e ammiccante da playboy irresistibile, con la tua maglia di due taglie di meno, da cui spuntano i bicipiti che tieni in tensione, mentre in realtà sbirci furtivamente a destra ed a sinistra per vedere l’effetto che fai sugli altri. Se poi a fianco c’è un’utilitaria piccola guidata da una donna… diventi un pavone. Ti gonfi e non guardi, non guardi apposta, ed aspetti il verde per essere il primo a proiettarti come un fulmine in avanti, con il rombo di tutti i cavalli di quel ferro inutile.
Brava la Pousttchi, con una ironia giocosa, a prenderti in giro così, tu che ti senti il re della foresta, piccolo coniglietto vuoto.

2007-05-02T22:16:00.000+01:00

Julia Christe “White Sands”

Sono intransigente. Per questo mi piace Julia Christe… il suo assoluto rigore, l’ordine visivo totale. La calma almeno esteriore. Un punto di forza su cui le cose si reggono, un equilibrio vero. Oggi ne ho bisogno. Ho bisogno del suo bianco, dell’assenza di colore. E’ un bisogno momentaneo, assolutamente intellettuale. La mia intransigenza non ha a che fare con il modo folle in cui mi piace vivere… conosco le mille possibilità in cui è possibile giocare se stessi, senza vergogna né freni. Sono intransigente e rigorosa sul lavoro, parentesi chiusa. Dopo, una volta finito, tutto è possibile.
Amo questo bianco minimamente spezzato, appena disturbato da due corpi stesi, che sono piccoli e grandissimi… rompono il vuoto e la luce.
Ma dov’è il mare? All’orizzonte scambio il cielo per colline, linee dolcissime. Appena distinguo le impronte di un solitario e passaggio.. silenzioso… che bisogno c’è di parlare in tutta quella calma?
“White Sands” è una serie intera di immagini, in cui la presenza umana spezza ma dialoga con un paradiso bianco… il mare non si vede mai.

2007-04-30T10:50:00.000+01:00

Michele Salemi “Alberi”

MICHELE SALEMI, a cura di Maria Vittoria Berti
Galleria Pivarte, Bologna, via Azzo Gardino 8
dal 18 maggio al 7 giugno 2007
Inaugurazione venerdì 18 maggio ore 19.00

Giorni di grande lavoro questi… oramai agli ultimi momenti dei grandi preparativi per la mostra di Michele Salemi che sto curando per la Galleria Pivarte di Bologna, nuova nata. Lo spazio è immenso, non facile da comporre… grande responsabilità…
Ho scelto un pittore: le sue tele enormi e le sue miniature, lavori vaganti tra diversi gradi emotivi, capaci di suscitare intime memorie e folli scarti del cuore, passaggi tra diversi stati d’animo.
Per il futuro della galleria altri grandi progetti in cantiere… avrò da lavorare.

p.s. venite tutti all’inaugurazione

2007-04-27T16:38:00.000+01:00

Franko B “Homage to Bob Flanigan & me” - Marena Rooms Gallery- Torino

Grazie Franko, per avermi invitata a Torino… sono state giornate bellissime ed intense. La tua mostra personale è come sempre un evento che fa riflettere, e, dato che mi è parso tu ci tenessi molto, ti ripeto che il grande cuore di neon pulsante nella prima sala della galleria è davvero emozionante, come ognuno dei tuoi lavori che già conoscevo.

Franko B “House of Love” Installazione - Marena Rooms Gallery – Torino

Belli i quaderni di disegni, soprattutto quello in cui hai creato una serie di stati d’animo che si avvicendano pagina dopo pagina. E molto intense anche le proiezioni presentate al 22° Gay Film Festival, quella per la regia di Viktor e quella che tu stesso hai diretto, il tuo diario filmato, con la tua forza e la tua capacità di entrare nel vero delle cose e toccare i punti più remoti della coscienza senza scuse. Bellissimo anche il film documentario della simpaticissima e vitale Mary Jordan, Jack Smith and the Distruction of Atlantis, belli molti dei cortometraggi, bravi tutti, davvero.

Foto di gruppo - Giuseppe Savoca, Franko B, Tom ed io

Grazie anche al gentilissimo Giuseppe Savoca, ed a tutti coloro che si sono impegnati per il mio tempo trascorso lì, i ragazzi dell’ufficio stampa e dell’accoglienza. Ho conosciuto molte persone che valeva davvero la pena conoscere e sono molto felice dei tre giorni torinesi… Torino rimane la città italiana che amo di più… dopo la mia Bologna, ovviamente.

2007-04-22T15:20:00.000+01:00

Jenny Tapanila “Uniqueless”

Non è per morire… è per quel viaggio intenso… poi cosa importa se conduce alla fine. Toccherò l’ultimo attimo, quando il candore sarà già intriso di rosso. Ho indossato il kimono bianco, ho messo la cipria chiara. Deve essere un contrasto forte. Senza esitazione, con la lunga calma di un gesto già deciso che deve compiersi, continuerò a stringere questo coltello nel pugno, fino a che, lentamente, non avrò in ogni attimo conosciuto questo viaggio, ed il vero assoluto. Deve essere un piacere gustato fino a fondo… a fondo. Senza distrazioni. Con gli occhi chiusi. Ho coraggio. Ottengo ciò che voglio. Conoscerò tutto di me, in questo tempo immenso, dalla punta all’impugnatura. Caldo freddo bianco rosso.
“Tu sei per me il coltello con cui frugo dentro me stesso” scrisse Kafka a Milena nel 1917. Ma io faccio da sola. Vale una vita.
…

Jenny, Jenny, Jenny… cosa c’è dentro quel rosso di cui ti bagni, che bevi, che fai sgorgare con il piacere del sesso… è il dolore che ti conduce al punto meraviglioso della verità? Fotografi con una precisione assoluta, scegli inquadrature perfette, rendi al sangue il suo giusto valore, lo ami e lo senti con coraggio. Eppure la tua terra è bianca, immacolata, per inverni che sembrano non trovare mai fine, tagliati al mattino da raggi di sole accecanti. Poi il buio, ore di buio, mesi di buio. E’ durante l’oscurità? E’ al freddo? Cosa fa una goccia di sangue che cade sulla neve? Piccoli solchi rossi? Un cielo di neve stellato che ricorda di te almeno fino alla primavera.

2007-04-18T17:29:00.000+01:00

Skip Arnold - Performance (Skip all day under glass plate in the entrance of the fair)

Non curarti di me, vivi come se io non ci fossi, lasciami nell’indifferenza. Cammina con le tue scarpe nuove, io da qualche parte riuscirò a seguire i tuoi passi… sarò silenzioso. Abitiamo mondi differenti, io parte della terra, tu parte dell’umanità. Ho pensieri ma non li confesso, e se lo facessi non mi ascolteresti. Ho pensieri, ma ora non faccio altro che annusare quest’odore umido che dalle narici sale fino al cervello. Mi vesto della tua ombra, e tu non saprai nulla di me. Non guardi mai in basso, sei veloce, hai mete da raggiungere. Io rimango qui, io che non sono nulla di umano, per te così confusa nella vita. Sento la tua voce come se venisse da molto lontano, sento che vivi, e mi accorgo che non vorrei esserti di fronte, uno come gli altri che sfuggono nell’onda inebriante di te. Da qui sono solo presenza che non ti occupa e non vuole nemmeno spostarti i capelli dal viso. Ci sono ma non importa… tu cammina, passa, ritorna. Non c’è bisogno che mi guardi, sono qui anche se non mi vedi, e per te voglio essere meno di nulla. Ti infastidisco? Testimone scomodo… capisco. Mi dispiace costringerti alla mia nudità immobile e silenziosa, ma il mio silenzio e la mia nudità sono l’unico modo per raggiungerti. Lo so che adesso mi vedi, non sei più indifferente e forse stai ridendo di me. Non farò nulla comunque. Solo da qui, da questa terra, posso esistere per te che corri. Adesso ti ho costretta a me, ti ho ingannata… in qualche modo cambiata. Senza mani, senza fare nulla, senza guardarti. Solo perchè esisto.

2007-04-16T13:21:00.000+01:00

Peter von Felbert “Karin”

Karin è immersa in una certa solitudine felice del cuore, si lascia accarezzare le gambe dall’erba alta, cammina ragionando serenamente su di sé e la propria vita. Va verso qualcosa annusando i profumi della campagna e di quella campagna è parte e non protagonista… altrimenti sarebbe nel centro dell’inquadratura. La fotografia ha qualcosa di familiare, come se fosse rimasta per anni nel cassetto dei ricordi ed avesse perso la sua limpidezza… il cielo è sbiadito e diventato bianco, i colori sono un po’ ingialliti e meno brillanti, le ombre si sono appiattite, una patina leggera ne ha velato l’immediatezza vivace. Effetti voluti. Von Felbert ama Karin come si ama chi ci accompagna semplicemente nella vita, con la serena quotidianità che affonda nei ricordi del tempo che passa, come una donna che si tiene accanto per sempre, come la foto scattata una domenica di tanti anni fa, rimasta nell’album.
Mi ricorda Monet…

Claude Monet “Papaveri”

un grande campo in discesa, gli alberi sulla collina, la figura umana in basso che sta uscendo dall’inquadratura verso l’angolo. Una passeggiata nella natura durante una giornata tiepida. Un quadro familiare… una domenica qualunque all’aria aperta, una “ripresa” affettiva, la spensieratezza del sole verso l’estate che sta per arrivare.
Domeniche di chiunque…

“Ai Prati di Mugnano, 15 aprile 2007”

anche nostre, che viviamo nella nebbia tanti mesi e ci scaldiamo al primo sole intenso della primavera inoltrata. Anche la nostra, cari amici, è stata una domenica affettiva. Nulla di speciale, da Von Felbert a Monet, passando attraverso la vita di chiunque, speciale per noi però…
Questa volta sul mio blog ci siete anche voi.

2007-04-13T12:29:00.000+01:00

Sigalit Landau “Standing on a watermelon in the Dead Sea”

L’equilibrio… e la precarietà. Viviamo sospesi tra realtà differenti, tra il chi sono io e chi sono gli altri, tra la ricerca di una collocazione reale ed una mentale. Si galleggia cercando di trovare un baricentro, a volte più ed a volte meno fuori dall’acqua. Che poi l’acqua rappresenti una sfera affettiva, un mondo altro, un qualunque stato, e l’aria un qualunque altro, non importa molto. Potremmo leggere questa immagine cercando di individuare il rapporto tra l’affettività e l’indifferenza del mondo esterno, e la difficoltà di metterle in relazione. Oppure potremmo ampliare cercando di vedervi il difficile riconoscimento del sé in ambiti diversi, quell’io che credo di essere e quello che lo stesso io è per gli altri. Oppure ancora, domandarci perché mai ci si senta sempre faticosamente in equilibrio, cercando, con le braccia aperte, di rimanere il più a lungo possibile in un punto di accettabile e possibile baricentro. Non si è mai davvero aderenti alla vita che si vive. Siamo costretti ad identificazioni continue e mutanti di noi stessi, costretti a specchiarci nel resto del mondo, faticando a riconoscerci. Si cerca di non cadere e di mantenere un difficile equilibrio su di una sfera scivolosa e precaria.

2007-04-11T12:23:00.000+01:00

Bill Turpin “Prosthetic Make-up”

Del potere ammaliante dell’orrore, dell’umana curiosità macabra, dello sguardo cattivo e senza pudore… La bellezza interrotta e irrimediabilmente finita, quella altrui, mai la propria: un voyeurismo torbido per qualcosa che accade al di fuori di noi e di cui siamo curiosi, come quando si ferma l’auto e si scende per vedere i feriti di un incidente. I film dell’orrore, il fascino dell’orrore, l’erotismo dell’orrore. Rimanere a guardare, giocati tra il piacere ed il disgusto, ma stare lì a puntare gli occhi, su uno o più particolari, fissarli nella memoria… guardare per non avere paura… non è coraggio, è esorcismo. Come resistere al rossetto che delinea con perfezione le labbra carnose e lucide, come non guardare quel naso piccolo e ben fatto, la pelle liscia e rosa… ma l’attrazione è il taglio, il pensiero di quel bel volto deturpato, il contrasto tra la bellezza e la deformazione che ha una forza magnetica, l’altezzosa superbia con cui ci viene mostrato. Guardiamo dritti alla ferita, cerchiamo di scrutarne ogni millimetro per capire se sia aperta o cicatrizzata, e ci facciamo trasportare fino a dentro quella bocca attenti a non macchiarci di rosso.

2007-04-08T13:18:00.000+01:00

Gabriele Arruzzo “Senza Titolo (Working Class Hero)

E’ Pasqua. Cosa sarebbe accaduto se un’amorevole Alice avesse liberato Gesù dalla corona di spine? Se fosse apparsa dal suo paese delle meraviglie, come una tenera visione, e con la sua lucida innocenza di bimba delle fiabe, avesse sottratto il figlio di Dio al calvario della crocifissione, avesse interrotto la passione e così cambiato la storia?
Arruzzo fa il gioco del “se”, della fantasia delle mille possibilità, quando ci si diverte a riavvolgere il nastro delle cose e si torna ad un punto preciso dal quale modificare gli eventi. Spesso inventa nuovi miti e nuove storie, assembla nuovi significati simbolici, semplici o complessi.
Le sue figure provengono da immagini sacre, dai libri delle favole, dalle tavole illustrate del passato artistico, dai grandi maestri della storia dell’arte. Ingigantisce con il pennello le linee proprie della grafica, così come Lichtestein riportava sulla tela i punti della stampa. Il suo è un pop contemporaneo, nel quale trovano spazio elaborazioni di concetti personali, una certa critica allo stato delle cose, una visione che prende vita nell’accostamento dei personaggi e nelle loro azioni. Ci voleva Alice per salvare Gesù, con i suoi capelli biondi ed il suo bel nastro rosa. Ci voleva l’incanto della fanciullezza che non comprende l’ingiustizia, sarebbe bastato un cuore semplice ed onesto. E noi non avremmo la Pasqua… chissà se sarebbe stato meglio. E’ il solito gioco del “se”.

2007-04-06T00:01:00.000+01:00

Reno Larson “Barbie”

Hanno violentato Barbie. E’ rimasta a terra scomposta, con la faccia sporca e livida, immobile con gli occhi chiusi, l’innocenza bianca dei calzini da bambina. Tutto si è consumato nella romantica casetta rosa, casa di Barbie… casa di bambola, direbbe Ibsen. Larson e Ibsen raccontano in fondo una storia simile. Costruiscono ambienti frivoli e zuccherosi che nascondono profonde verità. Rompono gli incantesimi, e mostrano delle stupide fiabe il lato nero. La violenza è sempre tale e non importa ricevere schiaffi per darle comunque nome. Nella casetta dei sogni il sogno è finito. Rimane il colore pastello e l’ordine immacolato… un cane giocattolo dal muso felice.
Da un certo momento della vita si comincia a camminare sui cocci aguzzi delle proprie favole infrante… e si perde l’incanto ad ogni passo, e non fa quasi più male… poi il dolore diventa ricchezza. Storia di quasi tutti.

2007-04-05T00:09:00.000+01:00

Jacques-Louis David “Marat Assassinato”

Paul Marat fu ucciso nella sua vasca da bagno il 5 di aprile. Oggi è il 5 di aprile. E’ il mio compleanno. Ma non importa. Anno 2000, agosto: ero a Bruxelles per caso, tra un volo per Bologna ed uno da Helsinki, avevo troppo tempo per stare in aeroporto. Ho preso un treno metropolitano e sono andata a vedere la città. Musée Royaux des Beaux-Arts. Piani e piani di arte contemporanea. Poi il quadro di David. Da solo in una stanza rettangolare. Un divano rosso davanti. Un silenzio che aveva consistenza materiale. Io ed un giovane giapponese seduti uno a fianco all’altro, senza movimenti né palpiti. Chissà quali pensieri, chissà quali storie. Due mondi lontani con un filo conduttore… eravamo entrambi lì, davanti a quel quadro vibrante, meraviglia inaspettata. Vederlo davvero, sotto le luci che inaspriscono le zone scure ed esaltano la lucidità dell’olio… esserci.
Oggi è il mio compleanno.

2007-04-04T15:20:00.000+01:00

Ene Liis Semper “Oasis”

Donna-terra, fertilità, seme, spogliata anche dei capelli, prodotto puro della natura, confusa nella natura e con la natura, parafrasi e metafora di femminilità, annullata nell’assoluta funzione biologica. Privata di ruoli sociali e dell’intelletto, della donna in fondo rimane questo, una matrice di carne, una terra fertile. Io non ho voluto figli.

2007-04-01T23:18:00.000+01:00

Susanne Wollowski “Ohne Titel”

Vestirsi di carne. La carne che sembra lana soffice, bianca, molle, adattabile. Una figura fiamminga, un abito elegante, ricco, nel suo biancore. Ma è carne. Marcisce, emana un odore orribile, ha una consistenza viscida al tatto. La signora è composta, con quella sua mano al petto, come una donna leonardesca, riservata, nobile. Ma indossa macelleria. Si deteriorerà come cadavere. Nella foto conserverà per sempre biancore e freschezza, non perderà il suo senso soffice, nè la sua forma. Carne che copre carne. Deve essere disgustoso avere addosso quelle reliquie di animale sulla pelle nuda, assorbirne l’odore… cibo crudo, cibo da povere mense, ma lei è fiera, nel suo abito che evoca il passato artistico senza equivoci… quei bei lucidi ritratti che ci vengono dalla storia dell’arte. Risultato raffinato, richiamo irresistibile. Messaggi diretti alla bocca, agli occhi, allo stomaco, al pudore, ai sensi. Aspetto angelico e sostanza raccapricciante. Contrasto. Ha fascino il contrasto. Ci chiama e ci respinge, ci vuole e ci rifiuta. Nel contrasto tutto è possibile, ogni cosa ed il suo contrario. Odio la coerenza. Che non è mancanza di valori né mancanza di stile. Odio i coerenti, quelli che non escono mai oltre i confini del territorio a loro dato, quelli che non cambiano idea, quelli che dall’incoerenza non si lasciano affascinare, quelli che non percepiscono la grandezza degli opposti. I coerenti non vibrano.

2007-04-01T14:31:00.000+01:00

Paul Winstanley “Century City” olio su lino

Perchè dipingere qualcosa con la stessa precisione di una fotografia, a partire da una fotografia, senza scarti né accenti?
Eppure un certo iperrealismo ha fascino, cattura lo sguardo, e non soltanto per i profani d’arte che vengono rassicurati da un’immagine riconoscibile… non certo per questo.
Vorrei superare, in questa riflessione, il bisogno di dimostrazione di bravura artigianale di alcuni artisti, vorrei non tener conto dell’autocompiacimento. Sono convinta che la spiegazione non sia questa, sarebbe troppo facile.
Ma cosa spinge un pittore ad alienare completamente il sé da ciò che dipinge, a ritirarsi dal gioco e ripetere la realtà così come ha già fatto o può fare un obiettivo fotografico? E’ lo specchio di una massa umana che impedisce a ciascuno di trovare il suo ego irripetibile, forse qui è il messaggio.
Winstanley è unico in questo, unico nella sua assenza, e paradossalmente veniamo a contatto con il suo esistere attraverso le opere. C’è, ci sono i suoi quadri, ma non c’è altro che la scelta di un’inquadratura o di un soggetto. Come resiste alla tentazione? Come ferma il pennello nell’attimo esatto in cui sta per lasciarsi andare a qualche confessione?
Mi ricorda Mondrian, il rigore con cui escluse qualunque curva, rotondità, ombra. Mondrian però aveva elaborato un proprio mondo “freddo” ma originale… Winstanley invece non ha cercato altro che ciò che già è, guarda da fuori. E’ il solo atto del dipingere che “firma” le sue tele di lino, come l’atto di vivere “firma” l’esistenza di ognuno. Questo è il mondo in cui gli uomini si sentono persi, consumano anni e vita senza essere altro che presenze di viandanti. E l’arte è sempre specchio della realtà. Viviamo nella totale libertà dai canoni che ci avevano aiutati a definire noi stessi fino a poco tempo fa. Siamo nel tutto possibile, nell’era del mutante di ogni cosa verso ogni altra, dei non confini siano essi geografici o meno, nella frantumazione di tutto ciò che prima era saldo e fermo, nel nuovo pazzo mondo di internet, che ci disperde, ci dona l’ubiquità, annulla le distanze, siamo nella confusione delle razze e delle religioni, dei sessi e dei ruoli. E siamo insicuri… siamo forse ancora piccoli per tutto questo, che corre veloce, così veloce che ci precede ad ogni tappa. Siamo confusi, percepiamo come innaturale tutto quanto sta accadendo. Abbiamo bisogno di fermare alcuni punti, non possiamo lasciarci sfuggire tutto e travolgere. Credo sia questo bisogno a riportare l’oggettività ed il realismo assoluto nell’arte. Qualcosa che si riconosca al primo sguardo, che ricostruisca quelle sicurezze che nel mondo abbiamo perduto, che ridefinisca le cose secondo grandezze a noi percepibili, che esplori nuovamente le forme così come le conoscevamo, prima di tutto. Dobbiamo ritrovarci sulle cose percepite da tutti, abbiamo bisogno di ricostruire un mondo chiaro, di nominare ancora le cose in modo preciso.

2007-03-30T21:43:00.000+01:00

Marcel Lì ed io a Miart 2007

Inaugurata Miart. Entro… accredito giornalisti… PRIMA NOTA DOLENTE: il materiale mi viene consegnato in mano in una carpetta… nessun “portacarpetta” dedicato, che poco stile! Abituata ad Artefiera dove dentro ad una borsa con comodi manici vengono stipati cataloghi, cataloghini e cataloghetti, informazioni su tutte le iniziative possibili, ci sono rimasta maluccio… sarò costretta ad aggirarmi tra gli stand con questa cosa tra le mani, stando attenta a che non fuoriescano fogli.
SECONDA BEN PIÙ GRAVE NOTA DOLENTE: non consegnano il catalogo nemmeno a richiesta. E come dovrei fare a scrivere l’articolo? A memoria?? Per migliorare la cosa non hanno nemmeno provveduto a consegnare ai giornalisti un cd di immagini, complimenti!
TERZA NOTA DOLENTE: non esiste una sala stampa! Sempre ad Artefiera c’è una comodissima sala stampa completa di salotti, computer, snack bar.
E se non c’è la sala stampa non c’è nemmeno il relativo guardaroba, QUARTA NOTA DOLENTE, e fa un caldo insopportabile.
Mi guardo intorno, prima occhiata generale: ambiente abbastanza squallido, pareti e soffitto anneriti, pavimenti con pezzature che evidenziano alcuni interventi riparativi, punti in cui il materiale di copertura si solleva, orribili tende bianche verso l’uscita al terrazzo: QUINTA NOTA DOLENTE.
Incontro subito Marcel.Lì presso lo stand della Galleria d’Arte Moderna di Gallarate, PRIMA NOTA DI MERITO, facciamo calde presentazioni, ci scambiamo indirizzi di posta, mi illustra il video della sua ultima performance, mi invita a Gallarate alla sua mostra che chiuderà il 29 aprile. Gentilissime le addette allo stand che mi accolgono con grande interesse e professionalità, SECONDA NOTA DI MERITO, e mi consegnano altro materiale in carpetta. Con Marcel andiamo a bere qualcosa al bar, ovviamente offro io, ed i prezzi sono assolutamente corretti: TERZA NOTA DI MERITO, il bar di Artefiera a Bologna ha prezzi proibitivi. Poi Marcel mi accompagna presso lo stand di una galleria di cui non faccio nome dove vorrei presentarlo, mi pare una buona cosa. Ahi ahi ahi, G., non ci si comporta così davanti ad uno dei più grandi artisti del mondo, la sufficienza che hai dimostrato la potevi proprio lasciare sul divano di casa tua, alla faccia dell’aria professionale che invece vorresti tanto portare avanti! … PRIMA NOTA DOLENTE AD PERSONAM.
Faccio un primo veloce giro con Marcel, c’è un interessante artista in una galleria messicana, peccato che si siano dimenticati di apporre i cartellini e presso lo stand non ci sia nessuno… forse bevono allegramente al bar… SECONDA NOTA DOLENTE AD PERSONAM… non saprò mai chi è quell’interessante artista e non potrò mai citarlo.
Saluto Marcel e comincio il vero tour della fiera… begli artisti, livello abbastanza alto, ma tutte cose già viste. Grande apprezzamento per la parete dedicata ad Erwin Olaf, QUARTA NOTA DI MERITO.
Vado a vedere le gallerie bolognesi, mi fermo a parlare con Paolo Nanni vestito da Underup, (solo i bolognesi capiscono, peccato), conosco Marco Bolognesi (che ripetizioni!) il cui ottimo lavoro seguo da qualche anno, passo all’Ariete, alla Arte&Arte, da Forni, e alla NT che ha uno stand piccolo ma di grande gusto. Parlo con il titolare che mi dice di avere fatto più volte domanda per Artefiera, ma di non essere mai stato accettato, mentre Miart gli ha sempre confermato la presenza… Commento: ??????
Incontro tantissime persone, chiacchiero ed ogni tanto bevo un flut di frizzantino gentilmente offerto dall’organizzazione, QUINTA NOTA DI MERITO.
Quando la stanchezza si fa sentire comincio con i saluti.
G., ma perché sei così sgradevole? Oserei dire maleducato.
Bacio la guancia di Marcel.Lì ed esco.
Conclusioni:
NOTE DOLENTI: 5
NOTE DI MERITO: 5
NOTE DOLENTI AD PERSONAM: 2
Quindi, a parte qualche incapace o maleducato Miart è in pareggio, ma la strada per raggiungere Artefiera è lunghissima ed impervia.

2007-03-28T23:37:00.000+01:00

Hideko Kawachi “Es Koennte Viel Bedeuten”

“Queste scarpe sono il mio lavoro. Sulle loro suole è impressa una poesia di un poeta tedesco. La poesia sarà stampata sulla strada quando camminerò. Indossando le scarpe questa poesia si perderà lentamente.

La poesia recita:

Può significare molto; Noi passiamo oltre,
Arriviamo senza domande e dobbiamo andare via.
Naturalmente parliamo, ma non comprendiamo gli altri
Ed in nessun momento raggiungiamo la mano dell’altro,
quindi siamo finiti; non dobbiamo stare:
Già l’esperimento è minacciato da un segno sconosciuto,
e la profonda e lungamente amata speranza si è schiantata su di una croce
che ci confina nella solitudine.”

Hideko Kawachi “Sewing”

“Voglio riprendermi la consapevolezza del corpo con un senso, il dolore.”

Fino a dove posso, fino a dove io sono? Dov’è l’ultimo confine, e per quanto ancora dovrò camminarmi dentro a passi pesanti per chiamare ogni piccolo sasso di questo lungo sentiero con il suo nome? Voglio esplorarmi, scandagliarmi, incontrare ciò che di me sta sul fondo di un oceano scuro. Non avrò paura, né mostri né spettri mi parranno meno dolci della mia faccia allo specchio.

2007-03-27T10:49:00.000+01:00

Jacob Hashimoto - Installazione

Lo zen non si dimentica, non si spazza via con un colpo d’America. Per la verità Hashimoto è artista americano con gli occhi a mandorla ed il cuore razionale e leggero come un colpo di vento, fedele per volontà o ereditarietà alla sua cultura che spazia tra l’aria e la sabbia, il mare ed il pensiero.
Con rigore e pazienza costruisce impalpabili sculture in carta di riso, installazioni che, al solo passaggio di qualcuno accanto, si muovono ed ondeggiano, prendendo vita anche solo da un soffio.
Le opere di Hashimoto sono fruscii ordinati e ragionati come vere architetture, sono equilibrio di forme, pensiero, eleganza, sospensione, mancanza di gravità ed allo stesso tempo, molteplicità di elementi… sono come il Giappone che si sogna, non certo quello reale, ma la sua idea, la sua filosofia, la sua essenza.
Di fronte ai suoi lavori si tende l’orecchio… la leggerezza ci porta in uno stato mentale fatto di natura e vento, soffio e serenità.
Già… la leggerezza… quando ogni mattina ci svegliamo come masse inconsapevoli, ci diamo al mondo ancora con la notte sulle spalle e la sua presenza fitta di buio e creazioni fantastiche visitate nel sonno. La leggerezza che non si conquista mai, se non con una scorta infinita di maturità e saggezza… quell’atteggiamento che ci fa vedere le cose libere (se mai è possibile) dall’impasto di noi stessi che vi buttiamo sopra come catrame. Non è inconsapevolezza, ma un nuovo sguardo infinitamente consapevole, capace così di guardare davvero senza per questo specchiarsi sempre all’infinito e cadere nell’autoreferenza continua. Per quanto sia impossibile uscire dal sé si dovrebbe imparare a vedere, a stare nudi e vedere… ciò che è così come sarebbe senza di me, tentare, almeno.

2007-03-25T22:03:00.000+01:00

Oleg Kulik “I Bite America and America Bites Me”

Oleg Kulik è l’artista cane. Discende agli inferi dell’essere, incatenato, inferocito, nudo. Come un cane cammina a quattro zampe, ringhia e mostra i denti. Oleg Kulik è un’esplosione di rabbia. E’ forza animale, è ribellione.
“Io mordo l’America e l’America morde me” è come dire “io mi incazzo e combatto, sono pronto ad azzannare ed a farmi azzannare, a sporcare i miei denti di sangue ed a sopportare la ferita di denti altrui nella carne, e poi vediamo, chi vince.”
Non è disposto a stare silenzioso, non porge l’altra guancia.
Chiuso in una gabbia, abbaiando contro le sbarre, esplora il freddo del pavimento e la prospettiva delle cose viste dal basso, il collare che ferisce la pelle… sfonda la condizione umana e con disprezzo si impasta in altre sembianze, cerca altre dimensioni della carne, siano pur esse animali. E’ un viaggio oltre la presuntuosa forma dell’homo sapiens, ed invidio il suo coraggio, io che non posso fare altro che stare seduta composta con gli occhiali sul naso.

2007-03-22T21:08:00.000+01:00

Sophie Calle “Drama Box”

Ci sconvolge l’assenza, temiamo l’attesa. Donne dentro… fuori lembi sovrapposti di chiarezza, pettinature composte e vestiti alla moda. Vi sorridiamo leggere, ammicchiamo dietro il vetro sottile di bicchieri che teniamo all’altezza del naso, e non vogliamo proprio darvi importanza…
Ma le nostre camere sono vuote ed abbiamo orrore dei telefoni silenziosi.
“Squisito dolore” lo chiama Sophie Calle nella consapevole e dolce femminilità di cui è sempre interprete. Il letto è disfatto, il telefono è rosso. La presenza è solo malinconia, nostalgia, intangibile forte presenza. Simulacri della verità delle donne, spettri interiori, mancanza… è la stanza intima, lo stomaco, ciò che non vogliamo mostrare.
Non si può mai dire: “sto male quando ti aspetto e ritardi… quando non chiami”…
E’ come la morte, quando qualcuno se ne va. E’ il silenzio nero.

Per G.

Questa è la verità… secondo me… un viaggio in ciò che si è senza pudori… un regalo. Secondo te, forse, un motivo per essere più spaventato.
Be my knife secondo David Grossman.

2007-03-19T18:47:00.000+01:00

Yasumasa Morimura – “Twins”

Das Unheimliche lo chiamava Freud, il perturbante, l’inquietante. Un cambio di gioco che ci sbaraglia, ciò che abbiamo assunto come familiare e che all’improvviso si manifesta differente, creando uno iato psicologico forte.
E’ su quella frattura che Morimura ci colpisce… trasformazioni inquietanti, ibridi senza sesso, traslati di donna e di uomo. Citando le opere del passato le rivisita confondendo i personaggi, si inserisce con il proprio volto ed il proprio corpo in un tempo da riscrivere e da ricrearsi, trasforma i propri dati ed è uomo e donna, transgeder mutevole.
Per la cultura giapponese il passaggio da un sesso ad un altro è cosa che viene da lontano: se ne trovano esempi anche nella letteratura shojo manga per adolescenti sin dal 1953. In questo senso Morimura rimane artista legato alla propria tradizione. Qui l’Europa cattolica ha altre reazioni…

per G.

Prendi le mie calze nere… gioca con me… libera la fronte dai capelli, voglio stenderti cipria chiara sul volto, truccarti gli occhi… poi il rossetto… … … sei bellissimo.
Ti confondi tra la tua stessa passione e la testa, tra l’evidenza e la sensazione. E’ qui che voglio stare. Nelle tue zone buie, nell’oscuro senza vergogna, nel fondo più basso di entrambi, dove l’aria è viziata. C’è un luogo sotto la pelle dove il vero è assoluto, dove si incontrano i meravigliosi spettri che siedono sulle nostre spalle.

“Tesoro… mi hai spaventato, lo ammetto”

C’era una stanza dove avremmo dovuto incontrarci e scambiarci, c’era un muro con una larga crepa, c’era un gorgo aperto nel mare ed il profondo blu degli abissi, c’era il canto delle sirene, c’era un utero molle, c’era un pianeta nella notte su cui arrivare, c’era la guerra per il nostro coraggio, c’era un bicchiere di liquori mescolati, c’era una città senza regole, una grotta nascosta nel bosco, la soffitta dei sogni con la porta socchiusa, migliaia di immagini in cui riconoscerci, coltelli affilati, caramelle, mani e sguardi, poesie d’amore ed incensi, labirinti, specchi… … …

2007-03-18T12:55:00.000+01:00

Joanna Concejo “Gerda” – illustrazione di una fiaba di Andersen

Qual è il confine tra l’illustrazione e l’arte, nel nostro mondo contemporaneo ubriaco di immagini, oscillante tra realtà e metarealtà, in cui noi stessi ci perdiamo tra i piani tangibili e quelli intangibili delle virtual lifes (eppure esistenti), nella dispersione dei limiti delineanti, nello sfuocato esistere di ogni cosa contemporaneamente, nella perdita di certezze (meravigliosa perdita se supportata da solide strutture umane), nell’interdisciplinarietà totale delle forme artistiche e culturali?
Non so… l’illustrazione dovrebbe narrare qualcosa, forse non narrarne il senso intimo, raccontarla senza accenti interpretativi. Posso ipotizzare che una sottile linea di divisione stia nella capacità di entrare nell’oscuro e complesso mondo dell’interiorità, raccontando qualcosa che vada oltre al semplice “mostrare”.
Ma fatico a trovare un vero confine… come rimettere ogni cosa entro i propri limiti, quando oramai tutto è tutto in ogni campo ed ha il fascino del possibile?
E non so nemmeno perché io mi stia facendo questa domanda… quale utilità possa avere… forse perché “Gerda” di Joanna Concejo, tavola che accompagna una fiaba di Andersen, ha una malinconia che si concentra ben oltre la perdita dei pattini, viene da lontano, inconsolabile, un dolore scuro come è scura l’ombra che copre metà del suo volto, che le fa tenere gli occhi stretti e fissi su di un punto in basso e le spalle abbassate, un dolore che porterà con sé per sempre, da cui non si separerà mai. Bambina cui una rassegnata consapevolezza ha dato caratteri da donna, immobile figura dalle mani giunte… i pattini sono soltanto un mezzo… l’illustrazione è soltanto una scusa… tenui colori che non brillano, segno sottile come la tristezza che si annida dentro, silenzio discreto…

2007-03-14T20:30:00.000+01:00

Sam Taylor Wood “Sex and Death and a few Trees”

Cosa mi piace di quest'immagine... la lucidità, il luogo, la luce, il senso... il vuoto.
C'è un rapporto inquietante tra la gravità e la sua assenza. Caduta libera, nessuna rete, nessun freno... un corpo si abbandona e cade. Oppure non può fare altro che cadere, cade senza volerlo... oppure ancora prova l'eccitazione adrenalinica lungo la spina dorsale e si lascia cadere, non si cura di cadere.
La stanza è vuota, bianca di luce... e lei, con quella maglietta e quegli slip, appena sveglia dal sonno, senza peso... anche senza volto. E' certamente mattino, ne sono sicura. E lei non ha nemmeno bevuto il caffè... tra poco sentirò il tonfo. Ma se rimanesse nell'aria e volasse, allora nessun tonfo, nulla di nulla, lei ancora sospesa nel vuoto dell'aria e della stanza... no, arriverà in fondo, certo che arriverà giù... mi copro le orecchie con le mani... chiudo gli occhi... mi riconosco.

The Dead - Billy Collins Animated Poetry

2007-03-11T17:58:00.001+01:00

The Dead - Billy Collins Animated Poetry

2007-03-11T17:53:00.001+01:00

I MORTI

I morti guardano sempre giù al culo,
dicono, quando ci mettiamo le scarpe o ci facciamo un panino,
loro guardano giù dal fondo di vetro delle barche del paradiso,
quando remando lentamente
vanno verso l'eternità.
Guardano da sopra le nostre teste
che si muovono giù sulla terra,
e quando noi ci lasciamo andare su di un campo, o oltre,
forse nella droga, portati dal mormorio di un pomeriggio caldo,
loro pensano che noi li stiamo guardando, e questo ci porta più vicini
... aspettano come genitori il momento per noi di chiudere gli occhi.

2007-03-11T12:15:00.000+01:00

Circa 20 giorni fa ho scritto un articolo sulla mostra che Ferrara dedica al Simbolismo, dal titolo “Simbolismo e Contemporaneità”, che uscirà da domani nelle edicole sulla rivista Artjournal. Il mio intento era volto a mettere in evidenza la relazione tra quel movimento e l’arte contemporanea in molte delle sue forme, dall’Iperrealismo, all’Underground, alla Digital Art ed alla Video Arte.
Mi era parsa una bella idea. Già, tanto bella che questa mattina ho ricevuto via e-mail la cartella stampa di una mostra che inaugura alla Galleria d’Arte Moderna di Cento: Eredità del Simbolismo, una collettiva di molti giovani artisti.
Sono combattuta tra il piacere di vedere confermata una mia idea e la piccola delusione di dover condividere quella idea con altri.
Quindi, un po’ per orgoglio, un po’ per coloro che non potranno leggere la rivista, la cui tiratura copre solo le province di Bologna e la Romagna, vi annoio orribilmente riportando l’articolo in uscita qui di seguito… che non è obbligatorio leggere…

SIMBOLISMO E CONTEMPORANEITA’

Una mostra a Palazzo dei Diamanti di Ferrara sui maestri del Simbolismo e le riflessioni sulle nuove tendenze dell’arte contemporanea

Il bisogno di cogliere l’inafferrabile, il desiderio di mostrare un mondo differente da quello reale, il rifiuto verso le nascenti estetiche del Realismo e dell’Impressionismo dettero il primo impulso, poco dopo la metà dell’Ottocento, alla pittura simbolista. Artisti che, recuperando la lezione dei maestri del passato, indagarono le dimensioni dell’interiorità, del sogno e dell’immaginazione attraverso il simbolo, appunto, elemento rivelatore per eccellenza, secondo il suo significato originario di oggetto spezzato in due parti che possano ricomporsi per ridare vita ad un tutto significante.
Le tematiche sono tutte legate ad incubo e desiderio, morte e vita, immaginario e realtà, mito e conoscenza, enigma… espressioni di fantasmi interiori che di volta in volta, nella perfezione del segno, nella lucidità delle immagini, raccontano di un mondo sospeso che soltanto raramente poggia sulla realtà.
Quando nel 1886 Morèas storicizzò il Simbolismo scrivendone il manifesto, erano passati vent’anni almeno dalla sua comparsa. Ma chiudere la pittura simbolista in quello scritto è come cercare di imprigionare le nuvole. Si può dare confine a quel folto gruppo di artisti che operarono nella seconda metà dell’Ottocento fino ad oltre la soglia del Novecento, al Simbolismo come movimento appunto, ma la pittura che, attraverso il simbolo racconta di mondi non tangibili, è ovunque, sempre esistita. La morte, la donna, il mito, il sogno, il mondo interiore ideale o spaventoso… è la pittura stessa. Ed oggi, il Simbolismo con la sua lucidità ottica, è quanto mai tema da rivisitare e da confrontare alle nuove tendenze iperrealiste, a quel modo attuale di fare arte che pare essersi ricaricato di simboli, di valenze “altre” ed “oltre”, sia in pittura, che in fotografia, che in digital, video… tanto che si potrebbe azzardare per la giovane arte la definizione di Nuovo Simbolismo.
Così, Edward Burne-Jones, Carlos Scwabe, Odilon Redon, Pierre Puvis de Chavannes, Charles Maurin, e tutti i pittori di quel movimento onirico dell’arte, sono ancora più “leggibili” e sentiti oggi, e giustamente riproposti dalla mostra di Ferrara dopo circa quarant’anni di assenza dal panorama espositivo.
Si prendano ad esempio i disegni e la grafica di Redon, con il loro segno forte (Il Ragno che Sorride, 1888 oppure il Sogno che Guida gli Esseri è anche nelle Sfere, 1882 oppure ancora Sulla Coppa, 1879) od anche Alfred Kubin (Il Muro del Cimitero, 1902), per accorgersi che non sono poi tanto distanti dai lavori dei giovani emergenti che attingono al fumetto, o ad una certa espressione underground, di cui tanti esempi si vedono. E che dire della limpidezza statica de La Principessa Addormentata (Burne-Jones 1872-94), avvicinabile alle immagini digitali su cui i giovani si applicano ormai da anni in cui spesso compaiono boschi fatati e presenze silenziose, o del senso mistico che da qualche anno ha ripopolato l’arte di simboli e di immagini a metà tra il religioso ed il blasfemo? Siamo nuovamente oggi più che mai, nell’ambito visionario di un’arte capace di ricreare e reinventare realtà esistenti solamente nella fantasia, nel desiderio, negli spettri dell’inconscio. Ma, al contrario di quanto è accaduto dall’Informale fino ai primi anni Novanta con la terza ondata di Espressionismo che aveva portato con sé l’impeto di una raffigurazione artistica violenta ed emotivamente forte, astratta ed esplosiva, ora si rientra nell’immagine lucida, in un’emotività controllata e rivolta al valore del significato da ricostruirsi attraverso processi simbolici.
Non mancano certo artisti “forti”, capaci di presentarci spesso l’orrore senza alcuna mediazione, ma l’ambiente in cui tutto questo si presenta e ricostruisce, sempre così oggettivo e “vero”, non fa più alcun ricorso ad astrattismi e gestualità estreme. E’ l’accostamento della realtà con l’immaginario, del vero fotografico quasi indistinguibile dal fantastico digitale, della creazione di nuovi mondi, luoghi sognanti o dell’incubo, luoghi paralleli, dell’espressione di un’interiorità che si esprime attraverso racconti simbolici… così come accadde, con le possibili tecniche del tempo, nella seconda metà dell’Ottocento con la pittura simbolista.
La mostra di Ferrara, oltre ad essere una grande esposizione di opere mai viste riunite in un’unica sede, con eccellenze quali Klimt, Gauguin, Mondrian, Munch, Redon, Denis, solo per citarne alcuni, propone non soltanto un percorso ragionato attraverso un importante movimento artistico quale fu il Simbolismo, ma è spunto di speculazioni e riflessioni sul contemporaneo, sul nostro tempo e le sue espressioni.

Maria Vittoria Berti

Immagini:

Edward Burne-Jones
La principessa addormentata, 1872-94
Olio su tela, cm 123 x 237
Dublin City Gallery The Hugh Lane

Izima Kaoru
Igawa Haruka wears Dolce & Gabbana - 383, 2003

c-print, 180 x 240 cm, edition of 5 + 1 AP

2007-03-08T16:01:00.000+01:00

Un nome nuovo, un nuovo cognome, nuovo aspetto, nuovo mondo... e nuovo modo di fare arte e di comunicare arte. Su Second Life, c'è la Grid Gallery, dove è allestita una mostra collettiva di artisti italiani. Ho guardato, girovagato, volato, scattato fotografie. Che fascino, che follia!

Grande idea, una mostra che c'è ma non c'è, opere vere che non esistono, o che esistono ma non sono vere. Veri artisti, tutti italiani, che cavalcano il futuro che è oramai già presente, che percepiscono e concepiscono realtà parallele, che confondono gli orizzonti senza perdersi, che progettano l'arte.

La Grid Gallery non è soltanto uno svago per cybernauti incalliti in cerca di nuove esperienze, è una sorta di gioco ragionato, apre prospettive infinite ed infinite speculazioni filosofiche.

Le opere? Alcune più belle, altre meno... ma è l'idea di allestire una mostra fuori dal mondo tattile che dona senso a tutto, ancor prima dell'analisi di ognuno dei lavori esposti... spazi alternativi a quelli consueti, vita alternativa. C'è da pensare.

Complimenti allora ai Direttori e Curatori della galleria, Mariabruna Fabrizi e Fosco Lucarelli, ed a tutti gli artisti:

Alessio Nunzi , Armin Barducci, Bardamu, Bombo, Came, Cimba, Federica Del Proposto, Gianluca Folì, Giovanni Simoncelli, Giulia Sagramola, Hannes Pasqualini, Ilaria Grimaldi, Kiakkio, Made.in.foodstock, Matteo Bergamelli, Nicoz Balboa, Riot Queer, Roberto La Forgia, Tark, Undiciperiodico, VageenaDispenser.

Ci può andare chiunque, dopo aver scaricato e lanciato il programma di Second Life e digitato le coordinate: Idearium, Grid Gallery (70, 151, 27).

P.S. quella nelle tre foto sono io, alias MaVi Broome, con fantastico cappello, maglietta rosa e pantaloni bianchi... ciò che non è possibile nella realtà non può essere frenato nel metamondo di Second Life!

Sentiti ringraziamenti

2007-03-07T11:51:00.000+01:00

Ringrazio tutti gli amici che hanno fatto un saltino qui:
Fidodiddo preoccupato perchè ritiene che l'argomento non sia per tutti;
Pierluigi che offre l'incondizionato appoggio;
Il magnifico e superlativo Alberto Cacciari che, come sempre, si mostra in tutta la sua originalità ed ironia... hai ragione sugli occhi il naso e la lingua che possono apparire guardando quella tela con uno spirito meno serio... è giusto giocare con le cose, così come mi fa piacere che nemmeno tu, come me, abbia visto "l'illecito" del quadro. L'errore mi era sfuggito, ma ho letto il tuo posting a tarda notte... un solo appunto: perchè continui a scrivere commenti nell spazio della presentazione invece che in quello relativo alla discussione sul quadro di Franko B??
Comunque mi piacerebbe ricevere altri commenti relativi a quel fanciullo dipinto. Mi piace confrontare le idee di tutti.

diverse opinioni

2007-03-06T23:23:00.000+01:00

C'è un artista che amo molto, e sul quale scrissi anche molte pagine della mia tesi di specialità. E' Franko B. Per chi volesse conoscerlo il suo sito è www. franko-b.com/, altamente consigliato.
Presso lo stand della milanese Galleria Pack alla scorsa Artefiera, Franko B ha presentato i suoi ultimi lavori dal titolo "Black Paintings". In particolare, una di queste tele, raffigurante un ragazzo nudo seduto, è stato oggetto di uno scambio di opinioni tra me ed un giovane artista che stimo. Lui sostiene di essere stato turbato da quel quadro perchè ritiene che il soggetto sia troppo giovane e che non si ritraggano "bambini" nudi in quella posizione. Io, invece, non ho percepito affatto questo aspetto, ho considerato quel ritratto l'espressione di amore, e di una sorta di desiderio vissuto con rispetto della sua bellezza e quasi venerazione. Non ho puntato lo sguardo sulla probabile età del giovane. Sulla evidente omosessualità di Franko B, che conosco e perciò so che non ha nulla di ostentato, ritengo che ci sia chi ha il coraggio di mettere in mostra alcune verità di sè e chi invece le occulta. Penso anche che non sia necessario dire sempre tutto, ma che se qualcuno ha voglia di farlo, lo spazio ci sia soprattutto in arte, purchè si attenga al rispetto per gli altri. In quella tela non vedo alcuna violazione del pudore, non vedo nulla di sconveniente e nulla che possa turbare. Mi piacerebbe conoscere la vostra opinione.
Per vedere il quadro:
www.franko-b.com, nella sezione "gallery", cliccare su "latest works"... è l'immagine 22.

si comincia da qui....

2007-03-06T12:54:00.000+01:00

Bene... si comincia...

vorrei che questo fosse un luogo alieno da politica, polemica, idee che vogliono salvare il mondo, bandiere, accuse...
E' possibile, per una volta, avere una stanzetta piccola dove raccontare e raccontarsi, ritagliata a forma di nuvola?
L'argomento preferito è l'arte contemporanea... partiamo da qui che per me è più facile... mi presento...
mi chiamo Maria Vittoria, faccio il critico d'arte ed il curatore, scrivo per una rivista... ed ho un progetto... che tengo ancora segreto, almeno fino a che non ci saranno concretezze maggiori.
Chi ha voglia di aiutarmi a dare vita a questo blog è il benvenuto, con le sue parole ed una piccola parte di sè... anche se di arte non ne sa nulla